Lire le chapitre 28: The Debt Paid in Blood

La pluie s'était arrêtée, remplacée par un brouillard épais qui collait aux pierres du Père-Lachaise comme un linceul. Luca marchait entre les tombes, Tarek sur sa gauche, Elodie sur sa droite. Trois ombres glissant entre les mausolées, guidées par la carte magnétique de sa mère.

« Le caveau Moreau, section 87, murmura Elodie en pointant une structure de marbre noir qui se dressait contre le ciel blanchâtre. C'est là. »

Le symbole sur la porte — le même serpent entrelacé que le tatouage de Jean-Pierre — luisait faiblement sous la lampe torche de Luca. Il sortit la carte magnétique, celle que sa mère avait cachée dans la lettre, et l'appliqua contre le lecteur incrusté dans la pierre.

Un déclic. La porte s'ouvrit en silence.

L'odeur les frappa en premier : poussière, métal chaud, et quelque chose d'âcre, d'électrique. À l'intérieur, le caveau familial avait été transformé en bunker technologique. Des serveurs de mémoire alignés contre les murs, des câbles serpentant entre les cercueils de marbre retirés de leurs niches, et au centre, posé sur un piédestal de granit, un appareil argenté de la taille d'un cercueil d'enfant.

« La désintégratrice de mémoire, souffla Tarek. Mon frère... ils l'ont passé là-dedans. »

Luca s'approcha de la machine. Des circuits apparents, une interface holographique encore active, des voyants verts pulsant doucement. Sa mère avait eu raison. Moreau n'avait jamais détruit son arme la plus précieuse — il l'avait gardée près de son sang.

« On la prend et on part, dit Elodie en sortant un sac de transport de son blouson. Les Passeurs attendent. »

Les sirènes hurlèrent dans le silence du cimetière.

Pas des sirènes. Des alarmes internes. Une lumière rouge stroboscopique jaillit des coins du caveau, et des panneaux blindés commencèrent à descendre sur l'unique issue.

« Merde », fit Tarek.

La première rafale pulvérisa la pierre à côté de la tête de Luca. Trois hommes en tenue tactique noire, visages masqués, surgirent de la niche la plus profonde comme des spectres mécaniques. Luca plongea derrière le piédestal, sortit son arme.

Un échange de tirs aveugle. Le bruit dans l'espace confiné était assourdissant, résonnant contre les murs de marbre comme un tambour de guerre. Elodie tirait depuis l'angle de la porte, couvrant leur repli. Tarek avait réussi à se glisser derrière un serveur, ripostant avec une précision froide.

« Ils sont trois, hurla Luca. Juste trois ! »

Une quatrième silhouette entra dans le caveau.

Grande. Calme. En costume trois pièces malgré l'heure et le lieu. Jean-Pierre Moreau traversa la fusillade comme si les balles n'existaient pas, et les hommes en noir cessèrent immédiatement de tirer.

« Luca Vidal, dit La Taupe avec une douceur presque paternelle. Tu as toujours été plus tenace que malin. »

Des pas derrière Luca. Deux autres hommes en noir apparurent de l'ombre d'un cercueil renversé, le cueillant à bras-le-corps avant qu'il ne puisse faire feu. Son arme claqua sur le sol. Elodie poussa un cri, tenta de se précipiter, mais Tarek la retint, l'entraînant vers la sortie dans une retraite forcée.

« Non ! » hurla Luca.

« Pars ! cria Elodie. On viendra te chercher ! »

Puis elle fut dehors, le brouillard l'avala, et les panneaux blindés se refermèrent dans un grincement hydraulique.

Jean-Pierre Moreau s'approcha, et Luca sentit le canon d'un pistolet contre sa nuque : le contact froid et définitif d'une exécution discrète.

« Je pourrais te tuer, dit La Taupe d'une voix tranquille. Catherine me l'a demandé, en fait. Mais je me souviens de ton père. Un homme de parole. Il m'a sauvé la vie, autrefois, dans un autre monde, un autre Paris. Je lui dois une dette que je n'ai jamais payée. »

Il fit signe à ses hommes, qui relâchèrent Luca.

« Ta dette envers moi. Je sais que tu l'as payée, d'une certaine façon, en volant cette mémoire pour moi. Mais il y a un solde. Un dernier paiement. »

Jean-Pierre Moreau s'agenouilla. Lentement. Précisément. Comme un homme qui a répété ce geste mille fois dans sa tête.

Il tendit un objet à Luca : une seringue à injection neurale, remplie d'un liquide gris argenté, luminescent. Un overwrite de mémoire primaire. Définitif.

« Nous savons tous les deux ce que contient cette machine, dit Jean-Pierre en désignant la désintégratrice de mémoire. Elle ne détruit pas seulement les souvenirs. Elle les absorbe, elle les stocke. Voilà pourquoi elle est si précieuse. Tout le mal que j'ai fait, tous les regards de mes victimes, toutes les preuves... tout est là-dedans. »

Il prit la main de Luca, la guida vers sa propre tempe. Luca sentit la peau chaude de l'homme sous ses doigts, le pouls battant faiblement.

« Vide-moi, murmura La Taupe. Efface tout ce que je suis. Je préfère mourir en homme sans passé qu'être jugé par celui-ci. »

« Je ne suis pas un tueur, dit Luca. Je n'ai jamais... »

« Tu as volé des souvenirs, Luca. Tu sais ce qu'est un souvenir : une condamnation à perpétuité. Fais-le. C'est ton dernier remboursement. »

Les hommes en noir regardaient, impassibles. Luca sentit le poids de la seringue, le poids de toute cette histoire — sa mère, Gabriel, Elodie, les oreilles rouges tranquilles des gens qui n'avaient jamais eu le choix — et il comprit que ce geste n'était pas un meurtre.

C'était une clémence.

Il injecta.

Jean-Pierre Moreau se figea. Ses yeux s'écarquillèrent, puis se vidèrent. Un par un, les réseaux synaptiques de sa mémoire s'effacèrent, une disparition lente et définitive qui se lisait sur son visage comme des pages arrachées à un livre. Il tomba en avant, inerte.

Un silence de pierre tomba dans le caveau.

Les hommes en noir — ses gardes du corps — se regardèrent, hésitants. Puis un d'eux s'approcha de Luca et dit simplement : « Il est ta dette payée, Vidal. Va-t'en pendant que nos protocoles ne savent pas encore qui donner des ordres. »

Luca ne se le fit pas dire deux fois. Il attrapa la désintégratrice de mémoire, la jeta sur son épaule — lourde, fragile, précieuse — et s'enfuit par la porte que les gardes laissèrent entrouverte.

Dehors, Elodie et Tarek l'attendaient dans l'ombre d'un cyprès.

« Tu es vivant, souffla Elodie en s'accrochant à lui. J'ai entendu... j'ai cru que c'était toi qui mourais. »

« C'est lui », dit simplement Luca.

Il déposa la machine sur le sol, l'examina. Son cœur se serra. Une balle perdue avait traversé le boîtier argenté pendant la fusillade. Des circuits fumaient, l'interface holographique crépitait par intermittence, morte et vivante à la fois.

« C'était un coup de pure chance, murmura Tarek en s'accroupissant. La désintégratrice... elle est foutue. Irréparable. »

« Les souvenirs dedans ? demanda Elodie.

— Perdus. Toute la mémoire des crimes de Moreau... l'appareil encodait, mais sans le système de décodage, tout est illisible. »

Luca se releva, le poids de cette nuit menaçant de l'écraser. Jean-Pierre était mort. Sa dette était payée. Mais la preuve qui pouvait détruire Catherine, celle qui avait envoyé la vraie mémoire de sa mère à travers la moitié de Paris pour qu'elle atteigne le public — était morte avec lui, brisée dans un caveau de famille.

Puis son implant crépita. Un message. Un seul fichier, transmis par un relais anonyme, portant le sceau des Passeurs — et un visage : Adrian, les yeux marqués d'un hématome, la voix étouffée.

« Luca. Elle sait que tu as échoué. Elle a annulé sa promesse. J'ai moins de trois heures. Elle veut que tu viennes chercher la dernière copie de la mémoire de ta mère... dans son palais, à l'Élysée. Et elle veut que tu viennes en personne pour la gala de ce soir. »

La pluie se remit à tomber, froide et drue.