Lire le chapitre 26: The Betrayal Within

La porte claqua derrière eux avec un bruit sourd, presque feutré, comme si le bâtiment entier venait de retenir son souffle. Camille fit volte-face, la main déjà sur la crosse de son pistolet, mais le couloir était vide. Trop vide.

— Mercer, dit-elle d’une voix basse.

Il avait entendu aussi. Le cliquetis d’une serrure à l’ancienne, un mécanisme qu’on n’actionnait pas pour ouvrir, mais pour sceller. Il s’avança vers la porte blindée qui venait de se refermer derrière eux, posa la paume sur l’acier froid. Pas une sortie de secours. Une chambre forte.

— Remi a fermé ça derrière nous, murmura Mercer.

Derrière eux, un souffle d’air froid s’échappa d’une grille au plafond. Camille leva les yeux et vit le léger givre commencer à se former sur les lattes métalliques. Elle connaissait ce genre de pièce. Tout le monde connaissait ce genre de pièce.

— C’est une chambre froide, dit-elle.

La température chuta rapidement. De cinq degrés, puis dix, puis une morsure qui saisit la peau humide de leur course à travers les égouts. Mercer inspecta les murs rapidement : trois panneaux d’isolation, une table d’acier inoxydable, des crochets au plafond — pour les carcasses, sans doute, ou pour autre chose. Pas de fenêtre. Pas de ventilation visible. Une seule porte.

Celle qui les enfermait.

— Il nous a menés ici, dit Mercer, plus à lui-même qu’à Camille. Il n’a jamais voulu que je récupère le dossier. Il voulait nous neutraliser proprement, sans bruit.

— Tu avais confiance en lui, dit Camille. Pas une question. Un constat.

Mercer ne répondit pas. Il sortit son couteau et commença à faire levier sur le joint de la porte, mais l’acier était épais, le cadre renforcé. Sa montre indiquait moins dix degrés maintenant. Ses doigts commençaient à s’engourdir.

— Il connaissait mon passé, dit-il finalement. Mes dettes. Fournier. Ma couverture. Personne ne savait tout ça, Camille. Personne sauf…

Il s’interrompit. Mais l’idée s’imposait d’elle-même, froide comme l’air qui les enveloppait.

— Personne sauf Remi lui-même, termina Camille. Parce que c’est lui qui a tout orchestré. Le dossier au Grand Palais. L’enlèvement de Fournier. Ton informateur que tu cachais à Londres. Sokolov n’a jamais été le cerveau, il n’était que l’exécutant.

Mercer regarda la buée qui commençait à sortir de sa bouche. Il revit le visage de Remi à la safehouse, la manière dont il avait évoqué Fournier comme un père, ses larmes presque convaincantes. Presque.

— Il a monté toute l’opération pour m’attirer ici, dit-il. Pour me couper de tout appui, de toute sortie. Il savait exactement quelles cordes tirer.

Camille s’était agenouillée près de la table d’acier. Elle tâtonnait sous la structure, cherchant un accès, un passage de maintenance, n’importe quoi. Ses mains tremblaient légèrement — pas de peur, de froid. Mercer savait qu’elle ne craquerait pas avant lui, mais le temps jouait contre eux.

— La trappe des égouts qu’on a empruntée, dit-il soudain. Elle venait de sous le hangar. Le bâtiment communiquait avec les tunnels de maintenance du métro.

— On n’est plus dans les tunnels, Mercer. On est dans une glacière à viande.

Il comprit alors. Les crochets au plafond, la table. Ce bâtiment n’était pas un entrepôt. C’était un abattoir désaffecté. Et les abattoirs disposaient d’évacuations pour les fluides — des caniveaux plongeant vers les collecteurs souterrains.

Il chercha du regard à l’endroit où la table rencontrait le sol. Un espace d’une dizaine de centimètres, une grille en acier encastrée dans la dalle. Elle était couverte d’une fine pellicule de glace.

— Camille, ici.

Il s’agenouilla, enfonça les doigts dans la grille. Le métal lui colla à la peau, mais il parvint à la soulever d’un coup d’épaule. En dessous, l’obscurité humide d’un conduit d’écoulement — large de soixante centimètres, avec une pente raide.

— Ça descend vers les collecteurs, dit-il. On peut suivre le réseau jusqu’à la sortie.

— Si on ne gèle pas avant.

Il lui jeta un regard. Ses yeux étaient noisette, impassibles. Elle n’assistait pas à sa survie — elle l’évaluait. Il se demanda, fugacement, si elle avait encore l’ordre de l’abattre s’il sortait de la ligne. Quelle ligne, désormais ?

— Passe en premier, dit-il. Tu es plus fine.

Elle ne protesta pas. Elle s’engagea dans le conduit, disparut dans le noir en quelques secondes. Mercer jeta un dernier regard autour de lui, à la porte scellée. Remi avait voulu qu’ils meurent ici, sans témoins, sans traces. Mais Remi avait commis une erreur : il avait choisi un piège qui exigeait l’immobilité. Et Mercer n’avait jamais été bon pour rester immobile.

Il s’engagea à son tour. L’acier glissa sous son ventre, la pente l’emporta. Il atterrit quelques mètres plus bas dans une eau glacée qui lui coupa le souffle.

Camille l’attendait déjà, debout dans un collecteur large comme un tunnel de métro, ses cheveux sombres plaqués sur son visage. Ses lèvres étaient bleues. Elle pointait son arme vers lui — non, vers la sortie, derrière lui.

— On est dans la bonne direction, dit-elle. L’air bouge. Il y a une issue.

Ils avancèrent dans l’obscurité en silence, les pieds dans l’eau, les dents serrées. Merrill deux cents mètres, trois cents, une lumière enfin — un soupirail grillagé ouvrant sur une rue étroite à l’aube grise.

Mercer brisa la grille d’un coup d’épaule. Ils sortirent dans la lumière rosée de Paris. Une camionnette de livraison était garée en double file, moteur au ralenti, chauffeur qui fumait près d’une porte cochère, invisible.

Camille ne dit pas un mot. Elle traversa la rue, ouvrit la portière conducteur — le système d’alarme hurla une fraction de seconde avant qu’elle ne tire sur les fils sous le tableau de bord. Elle s’installa, fit des fils jaillir, démarra le moteur sur le troisième geste.

Mercer grimpa à l’avant. Elle ne le regardait pas.

— Il a dû embarquer pour le Grand Palais, dit-elle. Ou pour la gare du Nord.

— Le train n’a pas encore quitté son hangar, dit Mercer. Sokolov attend le chargement. Remi va l’y rejoindre pour récupérer Fournier et le dossier. Si on arrive avant qu’ils ouvrent les portes, on interrompt tout.

Elle accéléra, prit un virage serré entre deux immeubles haussmanniens, les pneus crissant sur les pavés humides.

— Je ne te fais pas confiance, dit-elle. Je veux que tu le saches.

— Je sais, dit Mercer. Moi non plus.

Il tourna la tête vers elle. Ses mains, sur le volant, étaient presque blanches.

— Mais toi et moi, on a l’habitude de trahir des gens. Remi l’a fait parce qu’il en est capable. Nous, on l’a fait parce qu’on doit finir la mission. C’est ce qui nous rend différents.

Camille ne répondit pas. La ville défilait autour d’eux, grise et froide, ses toits alignés vers l’est, vers le Grand Palais.