Lire le chapitre 11: Betrayal on Deck

Les cordes mordaient ses poignets, serrées à la limite du supportable. Mack respirait lentement, le regard fixé sur les planches humides du pont de la *Sea Serpent*, là où le sang de Liam s'était répandu quelques heures plus tôt et où la marée l'avait déjà lavé. Autour de lui, six hommes armés de Cruz formaient un cercle lâche, leurs lampes tempête projetant des ombres dansantes sur les mâts.

Rosa se tenait près du bastingage, bras croisés, le visage fermé comme une porte claquée. Elle ne le regardait pas. Mack la regardait, lui. Il cherchait ses yeux, les morceaux de cette femme qui avait ri avec lui sous l'eau, qui lui avait sauvé la vie. Il ne trouvait que du granit.

« Tu as vendu le navire », dit Mack, la voix rauque.

Rosa releva le menton. Les larmes c'étaient taries depuis longtemps ; il n'en restait que les traces comme des ruisseaux asséchés sur ses joues. « Liam avait vingt-deux ans. Sa mère est sur l'île de San Andrés, elle ne sait même pas encore qu'il est mort. Tu l'as emmené là-bas dans le noir, Mack. Tu savais ce qui pouvait arriver. »

« Je ne savais pas— »

« Tu savais que c'était dangereux. Tu l'as fait quand même. » Sa voix se brisa un instant, puis se durcit de nouveau. « Donc non, je ne te dois rien. Je dois à Liam de faire en sorte que personne d'autre ne meure pour ton trésor. »

Cruz descendit de la dunette. C'était un homme mince, presque décharné, avec des yeux trop rapprochés qui semblaient toujours calculer le poids d'une chose avant de la prendre. Il portait un manteau de cuir noir même sous les tropiques. « Donovan. » Il prononçait le nom comme on goûte un mets douteux. « On m'a dit que tu avais un arrangement avec Reyes. Et maintenant, tu m'as fait traverser la moitié de l'archipel pour visiter une épave vide. »

Mack cracha sur le pont. « Vide ? Tu n'as pas plongé assez profond. »

Cruz sourit sans chaleur. Il fit un geste, et deux hommes soulevèrent Mack par les aisselles, le traînant jusqu'au bastingage. L'eau noire clapotait en dessous, une masse d'encre grasse qui avalait la lumière des lanternes.

« Alors nous allons plonger ensemble. Toi, moi, et ton équipement. Et tu vas me montrer exactement ce qu'il y a dans cette épave. À moins que tu ne préfères que je commence par tes amis. »

Pete était agenouillé près du mât, les mains liées derrière le dos, un coquard violet fermant à demi son œil gauche. Abigail était attachée au cabestan, ses cheveux roux en bataille, mais ses yeux étaient vifs, trop vifs pour une femme ligotée. Elle fixait Mack par-dessus l'épaule de Cruz, et quelque chose dans son regard disait : *laisse-les parler, je travaille.*

Cruz attendit. Mack regarda la mer. Quelque chose montait en lui, pas de la peur — il connaissait la peur, elle avait une texture différente — mais une colère ancienne, celle qui l'avait poussé à quitter la marine après que son coéquipier avait disparu dans l'Atlantique sans laisser de trace. Cette colère avait une voix. Elle disait : *ne les laisse pas te prendre ça.*

« D'accord », dit Mack. « Je vais te montrer. »

Il descendit l'échelle de corde avec Cruz sur ses talis, précédé par deux hommes équipés de torches sous-marines. L'eau avait cette température particulière des profondeurs caribéennes, tiède en surface et glacée en dessous. Mack plongea le premier, laissant ses poumons s'adapter, et guida les hommes à travers le trou qu'il avait ouvert dans la coque rouillée de la *Santa Catalina*.

Les salles traversées étaient désertes. La cabine de Blackwood avait été fouillée — Mack vit le désordre qu'il avait laissé lors de ses passages précédents, la poussière remuée, mais aussi un coffre ouvert vide qu'il ne se souvenait pas d'avoir touché. Cruz le poussa en avant, impatiente.

Au fond, dans la soute qui avait contenu trente pièces d'or, il n'y avait plus que des débris et de l'eau verte.

Cruz lui attrapa le col et le ramena à la surface sans ménagement, le cognant contre la coque remontée. À l'air libre, il le jeta sur le pont comme un sac.

« Tu me prends pour un imbécile ? » Cruz dégaina un couteau de sa ceinture, éprouva le fil du pouce. « Où est l'or, Donovan ? »

Mack toussa, l'eau salée lui brûlant la gorge. Il regarda Rosa. Elle avait tourné le dos, les épaules raides. Il regarda Cruz, puis l'homme qui se tenait à sa droite. L'henchman tenait une torche électrique à la main, et la lumière tremblait.

« L'or est maudit », dit Mack.

Cruz rit. Un rire court, sans joie.

« Je parle sérieusement », insista Mack. « Tu sais combien d'hommes sont morts sur ce bateau ? Cent vingt-trois. Chaque pièce que tu prends en libère un. Et ils ne te laisseront pas partir. »

Cruz arrêta de rire. Il regarda Mack, puis l'épave derrière lui, puis Mack de nouveau. Son sourire revint lentement, comme un serpent qui se déroule. « Laisse-moi te montrer ce que je pense de ta malédiction », dit-il. Il fit signe à ses hommes. « Emmenez-les dans la cale. Je trouverai ce que je cherche, avec ou sans ton aide. »

Rosa bougea enfin. Elle fit un pas vers Cruz, mais il leva une main sans la regarder. « Tu reçois un pourcentage », dit-il. « Comme convenu. »

Mack regarda Rosa. Il y avait quelque chose dans ses yeux — pas du triomphe, pas de la satisfaction, mais une esquisse de quelque chose qui ressemblait presque à des regrets.

« Rosa », dit-il.

Elle ne répondit pas.

On le tira vers les écoutilles. Sur le pont, dans le désordre, Cruz jeta un coup d'œil au journal d'Abigail qui gisait sur une caisse. Il le ramassa, le feuilleta distraitement, puis le glissa dans sa poche.

« À plus tard », dit-il.

Les panneaux se refermèrent sur Mack, plongeant la cale dans le noir.