Lire le chapitre 9: A Growing Threat

Le pont du *Mary Belle* tanguait sous un ciel bas et cotonneux lorsque Pete émergea de la cabine, les yeux plissés comme s'il sortait d'un long sommeil. Il tenait sa tasse de café à deux mains, mais ses doigts tremblaient encore.

— Mack, dit-il d'une voix rauque, je dois te parler.

Mack lâcha le cordage qu'il était en train de nouer. Depuis la possession, Pete parlait peu, et jamais le premier. Il s'approcha, conscient du regard de Rosa depuis le poste de pilotage.

— Vas-y.

— Cette nuit, sur le pont… avant que le truc me prenne. J'ai vu quelqu'un.

— Un homme en noir ? Mack se souvint de la silhouette qu'il avait cru apercevoir après sa deuxième plongée.

— Non. Une femme. Elle se tenait au bastingage, les pieds dans le vide. Elle avait les cheveux roux, comme Rosa. Mais ce n'était pas Rosa. C'était ma sœur, Mack. Maria.

Le sang de Mack se figea. Maria. Le même prénom que sa propre sœur disparue. Celle qu'il avait vue dans le visage de Rosa quelques jours plus tôt. Coïncidence ? Impossible.

— Ta sœur est morte, Pete. Tu me l'as dit toi-même, il y a trois ans. Noyée près de la Barbade.

— Je sais ce que j'ai vu. Elle avait l'air vivante, mais en plus pâle. Elle ouvrait la bouche, comme si elle essayait de me dire quelque chose, mais aucun son n'en sortait. Et puis le froid m'a pris, et tout est devenu noir.

Mack gratta sa barbe naissante. Le froid. La même morsure glaciale qu'il avait ressentie en remontant la première pièce d'or. Le même souffle qui lui avait murmuré qu'il avait pris ce qui ne lui appartenait pas.

— T'as mal à la tête ? Des vertiges ?

— Non. Juste… des frissons par moments. Et un goût de sel dans la bouche qui disparaît pas.

— Reste près du cockpit aujourd'hui. Et ne touche à aucune pièce, t'entends ?

Pete hocha la tête, mais ses yeux restèrent vagues, ailleurs. Mack aurait voulu lui en dire plus, sur les pièces, sur le journal, sur le sacrement de la trente-et-unième. Mais Rosa était déjà descendue l'échelle, les bras croisés.

— On a de la compagnie, annonça-t-elle, le menton pointé vers l'horizon.

Mack se retourna. Un bateau rapide, coque blanche et moteurs ronflants, fonçait droit sur eux dans une gerbe d'écume. Il n'eut pas besoin de voir l'homme à la barre pour savoir qui c'était. Il n'y avait qu'une seule personne qui le cherchait avec cette détermination.

Reyes.

L'embarcation ralentit à une dizaine de mètres, et deux types en chemise hawaïenne lancèrent des pare-battages avant d'amarrer au *Mary Belle*. Dario Reyes monta à bord avec la nonchalance d'un homme qui possédait tout ce qu'il voyait, y compris Mack lui-même. Costume blanc immaculé, lunettes de soleil posées sur un crâne rasé, un sourire carnassier aux lèvres fines.

— Donovan. Tu m'évites, mon ami. Je n'aime pas être évité.

— J'étais en mer, Dario. La réception est mauvaise.

— La réception. Bien sûr. Et les vingt mille que tu me dois, elles ont aussi une mauvaise réception ? Il fit un geste circulaire, désignant le navire et l'équipage. Ça sent le poisson, ici. Tu pues le désespoir, Donovan. Ça fait une odeur très reconnaissable.

Mack jeta un coup d'œil à Rosa. Elle se tenait raide, les bras le long du corps, les poings serrés. Elle savait ce que Reyes représentait. Ce qu'il pouvait faire.

— J'ai quelque chose pour toi, dit Mack.

Il se dirigea vers la cabine, sortit le sac de toile qu'il avait caché sous sa couchette. Les trente doublons cliquetèrent comme des dents dans leur écrin de cuir. Il revint et tendit le sac à Reyes, qui l'ouvrit avec un haussement de sourcil curieux.

L'or brilla. Reyes en fit couler quelques pièces dans sa paume, les soupesa, les mordit même, par habitude théâtrale.

— Joli. Très joli. De l'espagnol, du vrai. Tu as trouvé un galion, Donovan ?

— Quelque chose comme ça.

— Ça vaut peut-être quinze mille, grommela Reyes en refermant le sac. Rue, peut-être dix-huit si tu connais le bon acheteur.

— Vingt. C'est du quatre-vingt-dix pour cent d'or pur.

— Dix-neuf. Et il me manque encore vingt-cinq mille, avec les intérêts. Reyes jeta le sac à l'un de ses hommes, qui le rangea dans une sacoche. Tu as une semaine, Donovan. Après ça, je ne te rends plus visite. J'envoie mes amis. Et ils ne sont pas aussi patients que moi.

Mack sentit le poids du regard de Rosa, lourd comme un ancre.

— Une semaine, répéta-t-il. J'aurai tout.

Reyes fit un pas vers lui, à portée de morsure. Son haleine sentait la menthe et le rhum.

— Tu sais ce qui arrive aux gens qui me mentent, Donovan ? Ils finissent par avoir de très mauvaises rencontres en mer. Des accidents. Des disparitions. Des histoires tristes. Ses yeux se plantèrent dans ceux de Mack. Et toi, tu as déjà assez d'histoires tristes avec ta sœur disparue. Tu veux en ajouter une autre ?

Le mot frappa Mack en pleine poitrine. Maria. Encore. La sœur de Pete. La sienne. Le même nom, le même fantôme, murmuré aux moments les plus sombres. Ce ne pouvait pas être un hasard.

— Une semaine, répéta Mack, la mâchoire serrée.

Reyes sourit et tendit la main. Mack la serra, et pendant un instant, il sentit l'or des pièces vibrer dans la sacoche de l'homme de main, comme s'il réagissait à la proximité de sa peau. Puis Reyes redescendit dans son bateau, et les moteurs rugirent.

L'embarcation décrivit un large arc, mais ne repartit pas complètement. Elle biqua, au loin, à environ deux cents mètres, et coupa ses moteurs. Deux silhouettes restèrent appuyées au bastingage, des jumelles braquées vers le *Mary Belle*.

— Ils nous surveillent, dit Abigail, sortant de la cabine avec le journal de Blackwood serré contre sa poitrine. Mack, tu ne peux pas plonger maintenant. Ils verront tout.

Rosa s'approcha, les bras croisés, le regard dur.

— Trente pièces d'or, Mack. Tu avais dit trente et c'était fini. Maintenant tu nous dis qu'il t'en faut encore vingt-cinq mille ? Et où tu comptes les trouver ? Parce que le prochain sac de pièces, c'est le sacrement. Tu le sais, n'est-ce pas ?

Mack ferma les yeux. Il les rouvrit, fixant la mer, et son regard dériva vers le point où le *Santa Catalina* gisait, à peine plus loin que la coque de bois qui les portait.

— Je vais chercher le colis de Blackwood, dit-il enfin. Le journal dit qu'il est dans sa cabine, dans un coffre de plomb sous la couchette. Il y a peut-être des documents, des lettres, des cartes. Si Reyes menace de me faire arrêter, ces documents pourraient valoir quelque chose. Ou servir de monnaie d'échange.

— Et la trente-et-unième pièce ? demanda Abigail, les doigts blanchis sur le journal.

Mack regarda l'horizon. Le ciel, qui était gris, commençait à se teinter d'un jaune sale. Du côté où se tenait la sentinelle de Reyes, l'eau semblait plus sombre, presque noire.

— Je n'ai pas le choix. Cette plongée-là, je la fais seul, ce soir, quand il fait nuit noire. Et je prends le colis, sans toucher aux pièces.

L'or dans la sacoche de Reyes vibrait encore, une pulsation lointaine et sourde que seul Mack pouvait sentir, comme un battement de cœur sous l'eau. Et il savait, avec une certitude glacée, que les pièces mentaient quand elles promettaient la liberté.

La phrase gravée sur les doublons revint le hanter, claire comme un coup de canon :

*Trente pour le pacte. Une de plus pour le serment. Aucune absolution pour celui qui tourne le dos à la route.*

Quelque part au fond de l'océan, entre les épaves, les morts commençaient à s'agiter.