Lire le chapitre 24: LE DÉMÉNAGEMENT

Julian emménagea au-dessus de Bellwether en juin.

Les déménageurs apportèrent trente-sept cartons de livres et deux cartons pour tout le reste.

— C'est pathologique, dit Maeve.

— Vous possédez une librairie.

— Moi, c'est du stock. Vous, c'est une maladie.

La chambre de Lucy devint jaune.

Un jaune solaire, presque agressif, qui faisait paraître le couloir gris. Sarah vint aider à peindre.

Maeve était sur un escabeau tandis que Sarah tenait le bac. Dans la pièce voisine, Julian essayait de monter une armoire.

— C'est étrange, dit Maeve.

— Quoi ?

— Vous en train de peindre la chambre de votre fille dans l'appartement de la petite amie de votre ex-mari.

— Notre fille.

— Oui. Pardon.

Sarah sourit.

— Et oui, c'est un peu étrange. Mais étrange n'est pas synonyme de mauvais.

Dans l'autre pièce, Julian jura.

— Lis la notice, cria Sarah.

— Je lis la notice.

— Elle est à l'envers.

Maeve faillit tomber de l'escabeau en riant.

Le premier mois de cohabitation fut beaucoup moins élégant.

Julian laissait ses tasses à côté de l'évier plutôt que dedans. Maeve répondait à des mails de travail au lit. Lucy se levait à six heures trente le samedi et jugeait le concept de silence matinal autoritaire. Julian supportait mal les retards. Maeve supportait mal d'avoir quelqu'un qui observait ses habitudes tous les jours.

Un mardi, elle s'énerva parce que Julian avait déplacé le registre vert du comptoir.

— Il était près de la cuisinière. J'ai évité qu'il prenne de la sauce.

— Il a une place.

— Je ne le savais pas.

— Vous pouviez demander.

— Vous pouviez me le dire.

Maeve se tut.

Julian connaissait désormais ce silence.

— Non.

— Non quoi ?

— On ne va pas faire trois jours de froid pour un registre.

— Je ne fais rien.

— Exactement.

Maeve le fixa.

Julian la fixa aussi.

Il n'était pas infiniment patient. Il pouvait être têtu, susceptible, pédant. La cohabitation retirait à l'amour son éclairage soigneusement contrôlé.

Maeve l'en aimait davantage, à sa grande surprise.

— Le registre appartenait à Nora, dit-elle enfin. Quand vous déplacez ses affaires sans me demander, une partie irrationnelle de moi croit qu'elle disparaît davantage.

L'expression de Julian se détendit.

— Je sais que ce n'est pas ce que vous faites. Mais pour les quelques objets à elle qui restent dans les espaces communs, demandez-moi.

— D'accord.

— Et je ne laisserai plus mon matériel de travail sur votre bureau.

— Merci, mon Dieu.

— N'exagérez pas.

La dispute dura onze minutes.

Maeve nota cette victoire dans le registre.

À la fin de l'été, Bellwether employait Aisling trois jours par semaine. La librairie ne rendait pas Maeve riche, mais elle payait ses factures et un salaire modeste. Maeve continuait à accepter quelques missions d'événementiel chaque année.

Chaque départ gardait un léger écho de l'ancienne peur.

Chaque retour en changeait le sens.