Lire le chapitre 10: The Compass's Draw

La boussole trembla pour la première fois au moment où Luc franchit le seuil de l'atelier de la place des Vosges. Pas un tremblement violent, non, une pulsation discrète, comme un cœur qui s'éveille sous une plaque de métal froid.

Luc ferma la porte derrière lui et tira le rideau de velours poussiéreux qui masquait la vitrine. L'après-midi déclinait, et la lumière orangée qui filtrait entre les immeubles dessinait des traits de feu sur les outils suspendus aux murs. Il sortit l'objet de sa poche intérieure.

La boussole de son père. Un instrument ancien, monté en laiton patiné, dont le cadran ne portait aucune rose des vents. À la place, des gravures minuscules figuraient des entrelacs de pierre, des arcs-boutants, des pinacles — un alphabet de cathédrales plutôt qu'une carte. L'aiguille, elle, demeurait capricieuse depuis des jours, oscillant comme si elle cherchait à fuir un aimant invisible.

Mais pas aujourd'hui.

L'aiguille pointait vers le nord-ouest, stable, ferme, obstinée. Luc sortit un plan de Paris de sa poche et aligna l'objet. Le tracé imaginaire traversait la Seine vers la rive droite, passait Pigalle sans hésiter, puis grimpait vers la butte.

Montmartre.

François. La dernière position de François.

Luc laissa tomber le plan sur la table, le cœur battant. Toute la journée, il avait tourné et retourné les fragments de la conspiration dans son esprit — les plans de gargouille cracheuse de feu, la forge secrète sous l'Opéra Garnier, le sourire du forge-master, le jeu trouble de l'Architecte. Le traître était quelque part, dans les rangs mêmes de la guilde, et chaque réponse semblait l'entraîner plus profondément dans le labyrinthe.

Mais cette boussole venait de lui offrir quelque chose de plus précieux que toutes les archives du monde : un point de départ.

Il fit quelques pas dans l'atelier, puis s'immobilisa. Son regard tomba sur la blessure pansée d'Aigle, recroquevillé dans son coin, sa patte bandée par-dessus une écharpe de fortune. La gargouille dormait d'un sommeil agité, sa cage thoracique fissurée s'élevant et retombant avec des craquements de vieille charpente.

Luc connaissait déjà la leçon des six derniers jours : chaque fois qu'il avait agi de façon impulsive — la course sur les toits, le piège du clocher — quelqu'un d'autre avait payé le prix. Aigle portait les stigmates de sa précipitation.

Il glissa la boussole dans la poche secrète cousue à l'intérieur de son manteau, celle que personne ne connaissait. Il fit courir son pouce le long de la couture invisible qui en fermait l'accès.

Montmartre seul, ce soir.

Pas par orgueil, pas par défi. Parce que les gens de la guilde n'étaient pas fiables — pas tous, en tout cas. Bastien avait révélé que l'Architecte avait orchestré sa visite à la forge, une mise en scène pour tester sa réaction. Si la boussole indiquait le lieu où François avait disparu, il était fort probable que quelqu'un d'autre que Luc ait aussi maîtrisé cet instrument. Ou pire : que quelqu'un ait placé cette information comme un appât.

L'appât menait à Montmartre. Le prédateur était peut-être déjà là-haut, à l'affût.

Autant y aller en silence, sans tambour ni trompette.

—

L'ascension de la butte se fit par les escaliers discrets, à l'écart du funiculaire et des hordes touristiques. La nuit tombait rapidement en cette saison, et chaque palier de pierre semblait avaler un peu plus la lumière du jour. Les ruelles étroites se vidaient, les volets se fermaient, et Luc se retrouva bientôt seul dans un labyrinthe de façades aveugles.

La boussole pulsait désormais à chaque pas, tirait vers la gauche, vers le haut, vers la basilique qui blanchissait à mesure que le ciel s'assombrissait au-dessus de lui.

Sacré-Cœur. Il n'avait pas pensé à cet endroit depuis des années. Son père l'emmenait parfois sur la butte, lorsqu'il était enfant. « Regarde la pierre, Luc », disait-il, la main posée sur les blocs de travertin. « Regarde comme elle a bu la lumière. Elle garde la trace de chaque artiste qui l'a taillée. »

Une mémoire de pierre. Une archive vivante de ceux qui avaient œuvré.

La boussole trembla de façon plus insistante lorsqu'il atteignit le parvis de la basilique. Le monument blanc se dressait contre un ciel d'encre, ses coupoles semblant flotter au-dessus de la ville qui s'étalait en contrebas, hérissée d'antennes et de clochers.

Luc contourna le bâtiment principal, longeant l'architecture de pierre claire striée par des siècles d'humidité. La boussole le mena vers l'arrière, là où les touristes ne s'aventuraient jamais, là où l'entretien semblait avoir été négligé depuis des décennies. Des échafaudages de fortune s'appuyaient contre un contrefort.

Une porte.

Discrète. En chêne massif, cerclée de fer forgé. Elle aurait pu passer pour un accès technique, à l'exception d'un détail que seul un tailleur de pierre aurait remarqué : les joints autour du chambranle étaient usés de l'intérieur.

Quelqu'un l'empruntait régulièrement. Quelqu'un qui venait d'en dessous.

Luc jeta un dernier regard autour de lui. Paris s'étendait à ses pieds, indifférente. La boussole dans sa poche s'immobilisa, l'aiguille pointant droit sur la porte comme un doigt accusateur.

Il posa la main sur le bois. Une chaleur familière le traversa, une résonance que la plupart des gens n'auraient pas remarquée, mais qu'il avait appris à reconnaître depuis des années — depuis l'enfance.

Cette pierre avait été travaillée par son père.

Luc ferma les yeux. La certitude s'abattit sur lui avec la violence d'une décharge électrique. Ce n'était pas une coïncidence. Ce n'était pas un appât grossier monté par la guilde ou ses ennemis. C'était un message. Quelqu'un l'attendait ici, et ce quelqu'un voulait qu'il vienne seul, avec seulement la mémoire de son père pour le guider.

Il poussa la porte.

L'obscurité l'avala, et le battant se referma derrière lui sans un bruit.

Une odeur de vieille poussière et de cire le saisit. Des escaliers descendaient en colimaçon, taillés dans la masse du sous-sol. À chaque marche, l'air devenait plus dense, plus frais, chargé d'une humidité souterraine qui collait aux poumons. Sur les murs, des motifs à peine visibles filaient au passage de Luc — des silhouettes ailées, des créatures de pierre, des visages grimaçants.

Des gargouilles. Partout des gargouilles.

Le bas de l'escalier donnait sur un passage voûté. Et c'est là, dans la pénombre, que Luc entendit la voix.

« Vous avez mis plus de temps que je ne le pensais, monsieur Moreau. »

Luc s'immobilisa. La voix venait de sa gauche, d'une alcôve qu'il n'avait pas remarquée. Il chercha machinalement la boussole de son père, la resserra au creux de sa paume.

Une silhouette se détacha de l'ombre. Pas grande, pas menaçante. Une silhouette vieille, légèrement voûtée, vêtue d'un tablier de cuir taché de plâtre.

Le forge-master du Palais Garnier.

Il tenait à la main un objet que Luc reconnut immédiatement — non pas à sa forme, mais à l'énergie qui en émanait : un ciseau d'acier noir, couvert de cendres. Le même outil qui figurait sur les peintures de la guilde, dans les archives secrètes.

« Le moment est venu », dit le vieil homme, sa voix résonnant comme une pierre qu'on frotte. « Que la plus ancienne légende de la guilde vous soit enfin révélée. Avant que le rénegat ne la mette en œuvre contre nous. »

Et il fit demi-tour, s'engageant dans le passage sans vérifier que Luc le suivait.

Luc resta un instant suspendu entre l'enfance et le danger, entre la mémoire de son père et la machination qui se tissait. La boussole pulsait contre sa poitrine comme un second cœur.

Il prit une intention. Des pas étouffés dans la poussière.

Puis il suivit le vieil homme dans la pénombre des catacombes de Sacré-Cœur.