Lire le chapitre 11: The Catacombs of Sacré-Cœur

La porte se referma derrière lui avec un son de pierre contre pierre, un murmure qui mourut dans les profondeurs. Luc actionna sa lampe torche, et le faisceau tailla une arche dans l'obscurité. L'air sentait la craie et le cuivre, comme une église fermée depuis des siècles.

Le couloir descendait en spirale, taillé dans le calcaire de la butte. Les murs n'étaient pas nus. Luc les suivit du doigt, et son souffle se coinça dans sa gorge : des entailles profondes, nettes, espacées de soixante centimètres exactement. La marque de son père. Le même geste de tailleur de pierre que Luc connaissait par cœur, celui qu'il avait lui-même reproduit des centaines de fois sans comprendre d'où il le tenait.

Il compta les répétitions. Treize. Quatorze. Le travail s'arrêtait net, comme si la main avait été arrachée à l'ouvrage.

Le couloir déboucha sur une chapelle ronde dont la voûte s'élevait à douze mètres au moins. Luc éteignit sa lampe.

Les fresques brillaient d'elles-mêmes.

Non, pas brillaient. *Absorbaient*. La pierre semblait boire la lumière ambiante et la restituer en un vert pâle, semblable à celui des veines des gargouilles qu'il avait touchées. Luc s'avança au centre de la salle, tournant lentement. Les murs parlaient.

Premier panneau : des hommes en tablier de cuir, armés de maillets et de ciseaux, dressant un cercle de pierres brutes autour d'une ville naissante — Lutèce, comprit-il. Paris avant Paris. Les gardiens étaient déjà là.

Deuxième panneau : les mêmes hommes, mais vieillis, et derrière eux une silhouette massive, difforme, les yeux rouges qui dégoulinaient comme du plomb fondu. Le Ravageur, ou une forme primitive de lui. Les hommes ne le combattaient pas. Ils le *nourrissaient*. Des offrandes, des carcasses suspendues, des liens de fer.

Troisième panneau : une trahison.

Un homme — plus grand que les autres, le visage gravé avec une précision douloureuse — dressait une gargouille à la gueule ouverte vers la ville. Pas vers l'extérieur. Vers l'intérieur. Cette gargouille ne protégeait pas. Elle *visait*. Autour, ses frères tombaient, la poitrine ouverte, et leur sang se mêlait à des filets de bronze qui coulaient dans des moules.

La légende que le forge-master avait promise. Le renégat.

Luc s'approcha du quatrième panneau, la fresque s'arrêtant là dans le temps, et ce qu'il vit lui fit poser un genou à terre.

Sous le renégat, des lettres en vieux français, patinées par les siècles, presque effacées :

> *Qui contrôle le feu contrôle la cité. Qui contrôle la pierre contrôle le feu. Que nul ne réveille l'ancien sans savoir ce qu'il éveille.*

Et à la dernière ligne, en plus petit, avec une écriture différente — plus récente, ajoutée par une autre main :

> *Le renégat est mort trois fois, et trois fois il est revenu dans le bronze. Il ne meurt que lorsque la pierre crie.*

Luc se releva, le cœur battant. La pierre qui crie. La gargouille de Saint-Eustache avait saigné. Il l'avait vu, touché, senti le fluide noir sur sa peau. Est-ce que c'était ça ? Un cri ? Une agonie refusée ?

Quelque chose bougea dans les ombres à sa gauche.

Luc fit volte-face, la main sur le manche de son marteau — celui qu'il portait toujours, pour le travail, pour la masse, pour *ça*.

« Je sais que vous êtes là, forge-master. Inutile de jouer à l'apparition. »

Le silence s'étira. Seule la pierre renvoyait les battements de son cœur en écho lointain.

Puis la frappe. Pas une réponse. Un déclic mécanique, sec, venu du mur nord.

Luc se tourna. Le panneau de la trahison — le visage du renégat — venait de pivoter sur un axe invisible. Derrière lui, une niche cachée. Dedans, un coffret de bois noir, fermé par un sceau de plomb portant l'empreinte d'un marteau croisé d'un ciseau.

La marque de la guilde. Mais pas la version moderne. Celle d'avant la Révolution, d'avant la scission. Celle que son père utilisait encore, en secret, sur les restaurations qu'il faisait de nuit.

Luc hésita une seconde. Une seule. Puis il brisa le sceau.

Le coffret contenait une seule chose : un fragment de pierre noire, lisse, chaude au toucher, veinée d'un vert lumineux qui pulsait comme un cœur lent. Le fragment. La pièce de 1898 que les archives disaient cachée dans la gargouille de Saint-Eustache — celle qui saignait.

Non. Pas cachée.

*Volée.* Le registre était faux. L'Architecte lui avait montré ce qu'il voulait qu'il croie. Ce fragment n'avait jamais été dans la gargouille, car il était là, dans une chapelle perdue sous Montmartre, dans un coffret que son père avait scellé.

La voix du forge-master résonna derrière lui, grave, presque tendre.

« Vous comprenez maintenant. Pourquoi il fallait que ce soit vous. »

Luc ne se retourna pas. Il garda les yeux sur le fragment. La pierre renvoyait à son regard des profondeurs de nuit et de pluie.

« Mon père l'a caché ici. »

« Votre père l'a protégé. C'est différent. Il a compris ce que l'Architecte refuse de voir. Ce fragment n'est pas une arme contre le Ravageur. »

Luc tourna enfin la tête. Le forge-master se tenait dans l'arc de la porte, la lumière verte de la chapelle modelant ses traits ridés d'homme qui a passé quarante ans dans la fournaise.

« C'est quoi ? »

Le forge-master baissa les yeux sur le morceau de pierre que Luc tenait à hauteur de poitrine.

« C'est un œil. »

Un frisson grimpa le long de la colonne de Luc.

« Un œil de gargouille ? »

« Non. » Le forge-master fit un pas dans la chapelle. « L'œil du renégat. Celui qui a trahi les frères, il y a trois cents ans. Le fragment que vous tenez est la seule partie de son corps qui n'a jamais été fondue dans le bronze. Il regarde à travers. Il cherche quelqu'un qui l'écoute. »

Luc serra le fragment. Il était chaud. Plus chaud que la chair, plus chaud que la pierre naturelle. Et pourtant, au centre de sa paume, la température tombait. Une absence de feu. Une faim.

« Pourquoi vous me montrez ça maintenant ? »

Le forge-master rejoignit Luc au centre de la chapelle, et pour la première fois, il baissa les yeux vers la fresque de la trahison. Un silence lourd.

« Parce que demain, à l'aube, le conseil vous nomme Chroniqueur. Vous devrez jurer de servir l'interprétation de l'Architecte. Et moi, je vous demande de réfléchir à ceci avant de prononcer le serment. »

Luc déglutit. Au-dessus d'eux, dans la fresque, le renégat tenait une gargouille par la gueule, comme on tient un chien en laisse. La laisse était un fil de bronze.

« Votre père a juré, lui aussi. En 1994. Le lendemain, il est mort sur un chantier — officiellement. » Le forge-master leva enfin les yeux, des yeux noirs devenus soudain anciens, infiniment las. « Mais c'est ici qu'il est venu, cette nuit-là. Pour me confier le coffret. Et pour me dire trois mots que je n'ai jamais répétés à l'Architecte : *ils reviennent réveillés*. »

Luc regarda le fragment dans sa main. L'œil. Le renégat. Le feu.

« Réveillés comment ? »

Mais la réponse ne vint pas du forge-master. Elle vint de la pierre elle-même.

Le fragment se mit à vibrer, puis à chanter — un son sourd, grave, venu des profondeurs de la chapelle. Et dans ce son, Luc reconnut quelque chose qu'il avait entendu déjà, une seule fois, dans un cauchemar dont il ne se souvenait jamais bien au réveil.

Le rugissement du Ravageur.

Mais plus clair. Plus proche. Plus *humain*.

Luc ferma le poing. Le fragment s'éteignit. La chapelle redevint pierre morte et ténèbres.

Le forge-master n'avait pas bougé, mais son visage s'était fermé, comme un livre qu'on referme.

« Allez. Le conseil vous attend. Et il a dix mille ans derrière lui pour vous convaincre que vous rêvez. »

Luc rangea le fragment contre sa poitrine, prenant soin de ne pas en toucher la surface à nouveau. Au-dessus de sa tête, la fresque du renégat le regardait, et il lui sembla que, dans la pénombre verte, la pierre du visage venait de changer d'expression.

Il passa devant le forge-master sans un mot, et remonta le corridor aux treize marques de son père, en comptant chacune comme une prière à un dieu qu'il ne connaissait pas encore.