Lire le chapitre 33: The Blueprint of Tomorrow

Le papier bleu se déroulait sous la lampe du sous-sol, ses bords jaunis par les décennies. Luc passa la paume sur le dessin, les doigts écartés, comme s'il pouvait lire le trait par le toucher. La plupart des ex-membres de la guilde — ils étaient huit, assis sur des caisses et des chaises bancales — se penchèrent en avant.

— C'est un plan de construction, dit Mathilde. Complet. Annotations comprises.

— Un gardien, murmura Véronique, une tailleuse de pierre aux cheveux gris coupés court. Un sentinelle. Je n'ai jamais rien vu de tel dans les archives.

— Parce que les archives ont été épurées, répondit Luc. Regardez la signature, en bas à droite.

Il tourna le papier vers eux. L'encre avait pâli, mais le nom demeurait lisible : *Moreau, 1749*. Puis, ajoutée d'une main plus récente, une inscription au crayon : *Pour Luc*.

— Votre arrière-arrière-grand-père ? demanda Antoine.

— Peut-être plus loin encore. Je n'ai jamais entendu parler de ce projet.

Le dessin représentait une statue massive, plus grande qu'une colonne de Notre-Dame, drapée dans un manteau de pierre. Sa tête était baissée, les mains croisées sur un livre fermé. Les proportions rappelaient les gisants des tombeaux royaux, mais quelque chose dans la posture — le poids réparti sur les deux pieds, le regard perçant sous les paupières mi-closes — suggérait la veille, non le repos.

Luc suivit du doigt les lignes d'annotation, écrites dans une écriture serrée et régulière.

— « Le Sentinelle se nourrit de la volonté de son gardien, lut-il à voix haute. Nul mécanisme, nulle âme artificielle. La pierre s'éveille par le sacrifice permanent d'une conscience vivante. »

Le silence s'épaissit dans l'atelier.

— Une conscience ? répéta Jacques, un vieux tailleur aux mains couturées de cicatrices.

— Une personne, précisa Mathilde. Enterrée vive dans la statue. Ou plutôt, incorporée.

— C'est de la folie, souffla Véronique.

— C'est de la tradition, répondit Luc. Les premières gargouilles ont été liées de la même façon. Mes ancêtres ont passé leur vie à adoucir cette réalité, à la transformer en mythe — les « gardiens sculptés », les « âmes de la pierre ». Mais c'est bien de cela qu'il s'agit.

Il replia le plan, doucement, comme s'il maniait un corps endormi.

— Nous ne construirons pas cela.

— Attendez, dit Antoine.

Luc se figea. Antoine se leva de sa caisse et vint se placer sous la lampe. La lumière découpait son visage fatigué, ses yeux rougis par les derniers jours.

— Depuis la dispersion du Ravageur, les gargouilles errent. Elles se rassemblent à Saint-Sulpice sans but, sans ancre. Elles existent encore, mais elles ne savent plus pourquoi. Ce matin, j'ai vu deux d'entre elles s'effriter sur place — elles se désagrègent, Luc. Leur volonté s'éteint faute de direction.

— Et tu proposes quoi ? De les diriger vers cette chose ?

— Pas les gargouilles. Les remplaçons. Les sentinelles sont un pas au-dessus — elles ne sont pas liées à un édifice précis. Elles patrouillent. Elles jugent. Elles gardent, s'il le faut, violentes.

— Antoine a raison, dit Mathilde, sa voix étrangement calme. Le vieux système a échoué. Les maîtres ont failli, la hiérarchie a pourri. Mais la menace, elle, ne disparaît pas simplement parce que nous avons fermé les yeux.

— Le Ravageur est dispersé, dit Luc.

— Le Ravageur n'était qu'un symptôme, répliqua-t-elle. La pierre de Paris est ancienne, et ce qui rôde dessous l'est encore davantage. Vous le savez, Luc. Vous l'avez vu dans les souterrains. Vous l'avez lu dans les carnets de votre père.

Il ne répondit pas. Il ne pouvait pas.

— Et il y a autre chose, reprit Antoine. Regardez la page suivante.

Luc déplia la seconde feuille, restée collée au verso du plan. Celle-ci était plus récente, le papier plus lisse. Un schéma technique détaillait un dispositif de liaison — une chambre souterraine creusée sous le socle, avec un siège de pierre et des canalisations gravées convergeant vers le centre. Et au milieu de la page, une note manuscrite à l'encre noire, d'une écriture que Luc reconnut aussitôt.

*« Si le fils Moreau accepte, le sacrifice sera complet. L'esprit reste éveillé dans la pierre, la volonté devient ancre. Le corps s'immobilise, mais la conscience veille. C'est le seul moyen. P.M., dernier jour de l'hiver. »*

Luc sentit le froid remonter le long de sa colonne vertébrale. La date — il connaissait cette écriture, ce papier, cette encre. Il avait passé des heures, enfant, à regarder son père écrire ses notes, la plume penchée à quarante-cinq degrés, la pression régulière.

— Pierre savait, souffla-t-il.

— Votre père avait conçu ce projet, dit Mathilde, doucement. Avant de mourir.

— Et il savait qu'il faudrait… que quelqu'un…

Il ne finit pas sa phrase. Le papier trembla dans ses mains.

— La chambre est déjà creusée, ajouta Antoine. J'ai vérifié dans les plans cadastraux. Sous le socle de la statue inachevée, près de Saint-Sulpice. Le dallage a été posé en 1784, mais elle n'a jamais été achevée. Personne ne savait pourquoi.

— Parce que l'ancêtre Moreau a dû reculer au dernier moment, murmura Luc. Regardez la date du plan original : 1749. Et la signature : « Pour Luc » — mais pas lui. Son arrière-petit-fils. Pierre. Quelqu'un a toujours reculé.

— Jusqu'à maintenant ? demanda Mathilde.

L'atelier retomba dans le silence. Les huit personnes présentes échangèrent des regards. Véronique se racla la gorge.

— Ce n'est pas une décision que l'on prend ce soir, dit-elle.

— Nous n'avons peut-être pas le luxe du délai, répliqua Antoine. Les gargouilles se désagrègent. Cette nuit, j'ai vu le toit de la Sainte-Chapelle presque vide — elles ne sont plus que dix ou douze, alors qu'elles étaient des centaines il y a une semaine.

— Et si nous les dirigions vers Notre-Dame ? proposa Jacques. La structure est encore solide, la pierre est ancienne et liée depuis toujours à la famille Moreau.

— Elles n'y vont pas, dit Mathilde. C'est la première chose que nous avons essayée. Elles refusent. Comme si quelque chose les en empêchait.

— Ou comme si elles attendaient, dit Luc.

Il se leva, rangea le plan dans sa poche intérieure, contre son cœur.

— Elles attendent une ancre nouvelle. Un serment.

— Quel serment ? demanda Véronique.

Luc ne répondit pas. Il traversa l'atelier, poussa la porte qui donnait sur les quais. La nuit était claire, les étoiles pâles au-dessus de la ville. Du pont, il pouvait apercevoir Saint-Sulpice, sa silhouette massive découpée sur le ciel. Et sur son toit, une douzaine de formes sombres, immobiles. Elles l'observaient.

Derrière lui, Mathilde apparut dans l'encadrement de la porte.

— Vous savez ce qu'il attend de vous, Luc.

— Je sais ce que mon père attendait de moi, oui.

— Et vous voulez le faire.

Il se retourna. Ses yeux rencontrèrent les siens, calmes, sans la moindre lueur de peur.

— Ce n'est pas une question de vouloir, Mathilde. C'est une question de devoir.

Elle baissa la tête un instant. Quand elle la releva, son visage avait changé — quelque chose de tendu, de calculé. Mais sa voix resta douce :

— Alors n'attendez pas qu'ils soient prêts. Ils ne le seront jamais.

Luc acquiesça, puis regarda de nouveau la ville. Dans sa poche, les deux moitiés du compas brisé cliquetaient l'une contre l'autre à chaque mouvement. Et pour la première fois depuis des jours, il sentit — physiquement, dans son ventre — que la pierre de Paris l'écoutait.

Il monta vers le toit.

Les gargouilles tournèrent leurs têtes de pierre vers lui en silence. L'une d'elles — la plus massive, celle qui grimpait déjà au ciel au temps de Viollet-le-Duc — ouvrit la gueule et parla d'une voix qui semblait monter du fond du temps :

— *Le nœud est près de se faire. Le pacte est sur vos lèvres, Moreau. Souhaitez-vous le prononcer ?*

Luc posa la main sur la pierre, sentit le froid traverser sa paume. Son père avait dû se tenir au même endroit, un soir d'hiver, avec les mêmes mots au bord de la bouche.

Et il avait reculé.

Luc retira sa main.

— Pas encore, dit-il à voix haute. Je dois d'abord comprendre pourquoi il a reculé.