Lire le chapitre 29: Blast

L’onde de choc le souleva du sol et le jeta contre la paroi de roche. Le bruit n’était pas un bruit—c’était une présence physique, une main géante qui lui écrasait la poitrine et lui soufflait les poumons. Le monde se réduisit à du blanc, du noir, et une douleur lancinante dans son épaule gauche.

Il cligna des yeux. Des débris pleuvaient autour de lui, des éclats de pierre et de métal incandescent qui sifflaient en touchant la glace. L’air sentait l’ozone et le soufre, un mélange âcre qui lui brûlait la gorge.

« Maya ! »

Sa propre voix lui parut lointaine, assourdie par un sifflement persistant dans ses oreilles. Il tâtonna autour de lui, les doigts engourdis par le froid et le choc, jusqu’à ce qu’ils rencontrent une main. Elle était tiède. Bougeait. Elle agrippa son poignet avec une force surprenante.

Il la tira à lui à travers la poussière. Elle était couverte d’une fine couche de poudre grise, les cheveux hérissés d’électricité statique. Mais elle bougeait. Elle crachait de la poussière et clignait des yeux.

« Declan… » Son souffle était rauque. « L’explosion… trop faible, ou… ? »

Il se retourna. Derrière eux, le tunnel qu’ils avaient emprunté pour atteindre la chambre centrale s’était refermé comme une plaie qui se cicatrise—un amas de rochers brisés et de poutres de soutènement tordues. La lueur mauve qui avait pulsé pendant tout leur périple sous la glace n’était plus qu’un souvenir, remplacée par une obscurité presque totale, trouée par la lueur vacillante de la lampe frontale de Maya, miraculeusement intacte.

« Le blocage s’est effondré sur lui, » dit-il. « Sur eux. Sur tout. »

Un grondement sourd parcourut le sol sous ses genoux. Pas une réplique de l’explosion. Quelque chose de plus profond, de plus lent. Un éboulement qui se propageait en chaîne le long de la faille, comme des dominos de pierre.

Maya le saisit par le col de sa veste. Son visage était pâle, des coupures fines sur ses pommettes saillantes. « On ne peut pas revenir par là. Il faut remonter. Un boyau latéral, encore quinze mètres sur la gauche, il donne sur un puits de glace, un ancien passage de surface. »

Il ne lui demanda pas comment elle le savait. Elle était née ici, dans un sens. Elle avait passé sa vie à cartographier les entrailles de cette montagne.

Il l’aida à se relever. Elle vacilla, et il vit le sang. Une tache sombre qui s’étendait sur son flanc gauche, absorbée par le Gore-Tex mais indéniablement fraîche, qui brillait sous la lampe.

« Maya. »

« Ce n’est rien. Une éraflure. Le bloc de pierre qui m’a frôlée. » Elle fit un pas et grimaça, mais continua. « On y va. Maintenant. »

Ils avancèrent dans l’obscurité. Le boyau était étroit, à peine assez large pour leurs épaules, et l’air y était plus chaud, presque moite. De la vapeur s’élevait des parois. L’un des coins du talisman d’Ansel, toujours à son cou, pulsait d’une chaleur sèche contre sa poitrine, comme un cœur miniature qui battait encore.

Derrière eux, le grondement se rapprocha, puis s’arrêta net. Un silence monstrueux s’abattit. Pas celui de la paix—celui de la suffocation, d’une cavité qui vient de se fermer hermétiquement.

Maya glissa. Il la rattrapa, la ceinturant d’un bras. Sous sa main, il sentit le tissu trempé de sang—beaucoup plus que ce qu’elle avait laissé paraître.

« Tu es blessée, » dit-il, haletant. « Arrête de jouer les dures. »

« Je suis sérieuse. C’est rien. » Mais sa voix était plus faible, et elle peinait à garder la tête droite. « Encore un virage. Encore un virage et on est sous le puits. »

Ils tournèrent. Le boyau s’élargit, et le sol se couvrit d’une fine couche de glace bleutée. Au-dessus d’eux, un conduit vertical remontait vers une lumière grisâtre—la surface. La tempête faisait rage là-haut, mais la lumière du jour, même filtrée par les nuages, semblait presque aveuglante après des heures d’obscurité souterraine.

Il l’aida à grimper. Les prises étaient gelées, et ses doigts engourdis glissaient, mais quelque part dans le conduit, la roche fait place à une cheminée d’éboulis, et ils purent se hisser, centimètre par centimètre, dans une neige meuble et profonde.

Il la tira sur la dernière corniche. Ils étaient dehors. Le vent les frappa brutalement, coupant la chair exposée, mais le ciel, bien que gris, était plus clair—la tempête commençait à se briser, ses derniers tourments s’épuisant sur les crêtes.

Il déposa Maya sur une surface plane, à l’abri relatif d’un affleurement rocheux, et s’accroupit à côté d’elle. Il souleva sa veste. Le sang, sombre et épais, imbibait son pull de laine. La pierre lui avait ouvert le flanc, pas une éraflure.

Il déchira sa propre manche de chemise et pressa le tissu contre la plaie. Elle grimaça, mais laissa faire, les yeux fixés sur le ciel.

« Respire avec moi, » dit-il. « Reste avec moi. »

« Declan. » Sa voix était un murmure, presque couvert par le sifflement du vent. « Il est détruit. Tu l’as senti ? Le battement. Il s’est arrêté. »

Il tendit l’oreille. Il ne sentait plus rien dans la roche, plus cette pulsation sourde qui l’avait accompagné depuis qu’ils étaient descendus dans les tunnels. Juste le froid, le vent, et le sang de Maya qui se refroidissait sous ses doigts.

« Il est mort, » dit-il. « Tu l’as fait. Tu m’as laissé faire. »

Elle sourit—un vrai sourire, fatigué, mais sans ruse. Son visage était blanc comme la neige autour d’eux.

« Je suis contente… » Son souffle se fit court. « Je suis contente de mourir humaine. »

Il serra le tissu plus fort. « Tu ne meurs pas. On est sortis. Il y a une station à l’ouest, je peux t’y porter, je… »

Elle posa sa main gantée sur la sienne. Sa prise était faible, mais chaude. Pas la chaleur fiévreuse d’une infection, ni la froideur du receveur. Juste une chaleur humaine, fragile et ordinaire.

« Ansel savait, » dit-elle. « Il savait que tu résisterais. Il t’a préparé. Pas comme un soldat. Comme un rempart. Parce que tu acceptes tes erreurs. Tu ne fuis pas devant ce que tu as fait. » Ses yeux se fermèrent un instant, puis se rouvrirent. « Moi, j’ai passé ma vie à fuir. À me cacher. Le fragment m’a choisie parce que je m’y prêtais. Ma faiblesse, c’est de croire que je peux tout contrôler. Je ne pouvais pas contrôler ça. »

« Tu ne l’as pas laissé te détruire, » dit-il. « Tu l’as mené à la mort. Tu as fait ce qu’il fallait pour qu’il soit annihilé. »

Elle secoua faiblement la tête. « Je l’ai mené à *toi*. C’est différent. »

La lumière commençait à faiblir, ou c’était elle qui faiblissait. Il ne savait plus. Autour d’eux, le silence était revenu—un silence total, épais comme de la ouate. Plus un hurlement. Plus un appel. La montagne, dépouillée de sa présence, semblait retenir son souffle.

Maya toussa. Du sang perla à ses lèvres. « Tu vas devoir laisser le passé. Ansel voulait que tu le portes, mais il n’a jamais voulu que tu t’y noies. Le gamin qui n’a pas réussi à sauver son équipe, là-haut, dans la passe… » Elle chercha son regard. « C’est ce gamin qui a réussi aujourd’hui. Pas le vieil homme amer. Le gamin. Souviens-toi de lui. »

Sa main se détendit dans la sienne. Un long frisson parcourut son corps, puis s’arrêta. Ses yeux restèrent ouverts, fixés sur le ciel qui commençait à se dégager, révélant une première étoile pâle à l’horizon.

Il resta là, agenouillé dans la neige, la main toujours pressée contre sa plaie, bien qu’elle ne saignât plus. Le vent faiblit. Le silence s’installa définitivement.

Au loin, pour la première fois depuis des jours, aucun hurlement ne lui répondit. Plus rien. Juste le grincement de la glace qui se tassait, et le battement de son propre cœur, régulier, humain, obstiné.

Il retira doucement sa main, la posa sur le front de Maya, et ferma ses paupières. Le fragment qu’elle portait s’était éteint avec elle—une petite pierre grise, terne, qui roulait dans sa poche maintenant, inanimée.

Il se releva. Le sol trembla sous ses pieds—pas le battement du météorite, mais le poids de toute cette neige, de toute cette roche, qui reprenait ses droits. Un souffle glacé monta du puits derrière lui, comme le dernier exhalaison de la montagne.

Il se tourna vers l’ouest. La station de rangers était encore à un jour de marche, peut-être deux. La tempête se brisait, mais le froid s’installait pour de bon, un froid sec et coupant, le genre qui tue vite si on s’arrête trop longtemps.

Il se mit en marche. La piste de Maya, celle qu’ils avaient tracée ensemble pour descendre, se dessinait encore dans la neige, s’éloignant de lui vers le nord. Il n’avait plus qu’à suivre son propre instinct maintenant, son propre pas, le fil ténu qui le ramènerait vers la lumière.

Derrière lui, le puits se referma dans un craquement profond, avalant pour toujours ce qui restait sous la montagne. Il ne se retourna pas.

Il marcha.

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