Lire le chapitre 18: Library of Forgotten

La pluie battait les vitraux du vestibule lorsque Lachlan fit tourner la clé dans la serrure de la porte ouest. La bibliothèque des Blackwood s'étendait derrière lui comme une caverne de chêne et de cuir, ses rayonnages montant jusqu'à un plafond que la pénombre avalait.

— Tu as deux heures, dit-il sans se retourner. La lumière du jour décline vite en novembre.

Iona passa devant lui, son sac en bandoulière serré contre sa poitrine. L'odeur du papier ancien et de la cire d'abeille lui chatouilla les narines. Elle avait imaginé une bibliothèque de château, certes, mais pas cette profondeur, pas cette démesure. Des échelles coulissaient le long des étagères, et des cartes jaunies couvraient un pan entier du mur sud.

— Le journal de ma grand-mère, tu disais ? demanda-t-elle.

— Arrière-grand-mère. Aileen Blackwood. Son écriture est difficile à déchiffrer, mais elle tenait un compte précis de tout ce qui touchait à la famille. Elle appelait ça « le livre des ombres ».

Lachlan s'arrêta devant une section où les reliures uniformes en cuir noir portaient des dates dorées. Il tira un volume mince, le posa sur un pupitre incliné, puis recula.

— Je t’attends dans l’autre pièce. Si tu as besoin de moi...

— Je sais. Je crie.

Il sourit à peine et disparut derrière la porte capitonnée.

Iona s'approcha du pupitre. Le cuir craqua sous ses doigts. L'encre avait pâli avec les décennies, mais l'écriture penchée et soignée restait lisible. Elle feuilleta les premières pages : des récits de récoltes, de naissances, de morts. Des relevés de pleines lunes, méticuleusement notées année après année. Rien de spectaculaire.

Puis, à la date du 14 juin 1927, elle s'arrêta.

« La jeune femme de Glasgow est arrivée ce soir. Elle porte au cou un pendentif d'argent niellé qu'elle dit avoir hérité de sa mère. Je n'ai pas osé lui dire que j'en reconnaissais le dessin — le cercle brisé, la lune éclipsée. C'est l'insigne des anciens, celui dont on dit qu'il peut lier un loup à la volonté d'un homme. Ma belle-sœur l'a emporté à sa mort. Est-ce possible que le sang de Morag coule encore dans les veines de cette inconnue ? »

Iona relut le passage trois fois. Morag. Le nom que Lachlan avait refusé de prononcer la première fois qu'elle le lui avait demandé. La femme qui avait disparu de Blackwood un siècle plus tôt, celle dont nul ne parlait, celle que Lachlan avait juré ne jamais pouvoir lui raconter.

Son cœur battait trop vite. Elle tourna la page, mais l’écriture devenait plus serrée, plus nerveuse.

« Elle s'appelle Rosalind. Elle est venue pour la cérémonie de la pleine lune, mais je comprends maintenant qu'elle cherchait autre chose. Les questions qu'elle pose sur la meute, sur les rituels de la chasse, sur le rassemblement du solstice... je ne peux pas croire qu'un simple intérêt de famille la pousse. Cette femme sait ce qu'elle cherche, et j'ai peur qu'elle le trouve. »

Les pages suivantes parlaient d'une nuit orageuse, d'une dispute, du départ précipité de Rosalind avec son pendentif. La dernière entrée du mois d'août, d'une écriture tremblante :

« Le locket est parti avec elle. Douglas affirme qu'il s'agit d'un vol. Mais je sais ce que j'ai vu : c'est Rosalind qui l'a pris, et elle avait des larmes plein les yeux. Elle a emporté nos secrets plus loin que Glasgow. Je prie pour qu'elle ne les révèle jamais. »

Iona laissa le journal se refermer. Rosalind. Elle fit un calcul rapide : 1927, la génération de son arrière-grand-mère maternelle. Elle cherchait dans sa mémoire les histoires de famille — sa mère ne parlait guère des ancêtres, une froideur qui avait toujours semblé naturelle.

Un reflet attira son regard au-dessus du pupitre. Un portrait dans un cadre ovale. L'huile avait bruni, mais le visage restait net. La femme avait des cheveux roux qui s'échappaient de sa coiffure stricte, des yeux marron clair — les mêmes que ceux d'Iona, ces yeux qu'elle retrouvait chaque matin dans le miroir de sa salle de bain, ces yeux que sa mère avait eus avant qu'ils ne s'éteignent.

Elle ne s'était pas entendue le cri, mais la porte capitonnée s'ouvrit presque aussitôt.

— Tout va bien ?

Lachlan s'immobilisa quand il la vit face au portrait. Quelque chose dans son attitude changea, comme s'il regrettait déjà de l'avoir laissée seule.

— Qui est cette femme ? demanda Iona.

— Tu ne la reconnais pas ?

— Elle ressemble à ma mère.

Lachlan s'approcha lentement, contournant le pupitre. Sa voix était plus douce que d'habitude quand il parla.

— C'est Eilidh. Eilidh MacRae, née Blackwood. Elle était la fille de Duncan, le frère cadet de mon grand-père. Elle a quitté les Highlands en 1968 après un scandale que la famille a passé trois générations à étouffer.

— Un scandale ?

— Elle avait aidé un loup en dehors de la meute. Un étranger qui s'était perdu près de Dunloch. Eilidh... elle connaissait les rituels, les plantes, les mots qui apaisent. Elle a tenté de sauver un rogue sans l'autorisation des anciens. Son père l'a déshéritée après qu'elle eut refusé le mariage qu'on lui avait arrangé.

Iona toucha le locket sous son pull — le pendentif que sa mère portait toujours, celui qu'elle lui avait donné sur son lit d'hôpital une semaine avant de mourir, avec un simple « garde-le près de toi, il te protégera ».

— Elle l'a emporté, dit-elle. Le journal le dit. Le locket qui peut lier un loup.

Lachlan resta silencieux. L'ombre du portrait tomba sur son visage.

— Ta mère n'a jamais parlé de Blackwood, n'est-ce pas ? Personne ne t'a rien raconté.

— Ma mère était une MacRae de Glasgow. Elle était infirmière. Mon père était mécanicien. Rien à voir avec des châteaux et des familles qui...

Elle s'arrêta. Les mots moururent dans sa gorge. Elle voulait dire « qui se transforment en loups », mais la réalité de tout cela, dans cette bibliothèque pleine d'ombres, semblait trop absurde pour être énoncée.

— Eilidh est partie avant ta naissance, reprit Lachlan. Elle ne t'a pas inscrite au registre familial. Aux yeux des anciens, Iona MacRae n'existe pas. Tu es une inconnue, une femme venue de la ville avec un outil dont elle ignore la fonction.

Il désigna le portrait.

— Mais cette femme-là — ta grand-mère — savait exactement ce qu'elle faisait. Et ta mère, si elle t'a transmis ce locket en te disant qu'il te protégerait, savait qu'il t'attirerait un jour ici. Les Blackwood ont des secrets que même les membres de la famille ne connaissent pas. Et toi...

Il baissa les yeux sur ses mains, où les veines sombres apparaissaient plus marquées qu'à l'ordinaire.

— Toi, tu portes un symbole que les anciens cherchaient depuis 1968. La pierre noire qu'on a laissée chez toi n'était pas une menace contre une vétérinaire curieuse. Ils veulent ce que ta mère n'a jamais rendu.

— Le locket.

— Le locket, oui. Et celui qui le tient, s'il sait comment l'utiliser, peut calmer une transformation, empêcher une métamorphose, ou au contraire l'imposer. C'est une clé.

Il releva les yeux vers elle. Il y avait dans son regard cette détresse qu'elle avait vue sur la lande, juste après l'attaque du créature — la peur brute d'un homme qui découvre que les monstres existent encore au-delà de ce qu'il contrôle.

— Ta mère ne t'a jamais dit pourquoi elle avait quitté les Highlands, n'est-ce pas ?

La question tomba dans le silence comme une pierre dans une eau calme.

Iona sentit le froid du métal contre sa poitrine, le poids que sa mère avait porté sans jamais expliquer, les mots qu'elle avait répétés comme une litanie dans ses derniers jours. *Garde-le près de toi. Il te protégera.*

Sa main serra le pendentif. Il brûlait — non, il était simplement tiède, à peine tiède, mais elle crut un instant sentir battre sous ses doigts un cœur qui n'était pas le sien.

— Elle ne m'a rien dit, souffla-t-elle. Elle m'a seulement demandé de ne jamais le retirer.

Lachlan la dévisagea longtemps, puis se détourna.

— Alors il faut que tu saches ce que c'est réellement. Mais pas ici. Pas maintenant. Il y a une lumière que ce portrait n'explique pas.

Il jeta un coup d'œil vers la fenêtre, où le soir tombait déjà.

— Et je crois que la nuit va être longue.