Lire le chapitre 20: The Price of Help

Le couloir sentait la pierre humide et la cire d’abeille. Iona suivait Lachlan dans la partie ancienne du manoir, là où les murs suintaient d’histoire et où le plancher craquait sous des siècles de pas. Malcolm était descendu dans la salle de soin qu’ils avaient improvisée au sous-sol, une ancienne cave à vin convertie en infirmerie de fortune pour un homme qui ne pouvait pas encore remonter les escaliers sans trembler.

Il était assis sur un matelas, le dos contre la pierre, les mains posées sur ses genoux. Il avait encore les yeux trop clairs, cette teinte ambrée qui trahissait la bête sous la peau, mais son visage avait retrouvé ses traits. La mâchoire moins proéminente. Les épaules presque humaines.

« Ça va mieux, dit Iona en posant sa trousse. Tes réflexes ?

— Je tiens une tasse sans la casser », répondit Malcolm avec un sourire fatigué.

Elle travailla en silence, palpant les tendons, vérifiant la température, prenant des notes dans un carnet qu’elle gardait sous clé. Elle ne voulait pas que ces observations tombent dans des mains qui ne comprendraient pas. Le village entier attendait une preuve de leur monstruosité.

Le pendentif battait contre sa poitrine, tiède—pas brûlant comme la nuit de la lune, mais vivant, comme s’il respirait avec elle.

Elle se pencha pour examiner l’articulation de l’épaule de Malcolm et le pendentif bascula, glissant hors de son encolure. Elle le rattrapa d’un geste machinal, sentit le métal, et son pouce trouva quelque chose qu’il n’avait pas trouvé la veille.

Un cran. Un interstice. Le long du bord doré, à peine visible sous la patine.

Elle retourna le médaillon dans sa main. Lachlan la regardait, immobile. Elle pressa l’ongle dans la fente. Un déclic. Une goupille céda.

Le dessus du médaillon pivota, révélant une cavité que personne n’avait ouverte depuis des décennies. À l’intérieur, une photographie minuscule, jaunie, pliée trois fois pour tenir dans l’espace. Iona la déplia avec des doigts tremblants.

Le papier était doux, presque transparent. Noircie par le temps, la photo montrait deux visages. Une femme brune, souriante, un peu penchée en avant. Son mère. Plus jeune qu’Iona ne l’avait jamais connue. Dix-neuf ans, peut-être, ou vingt.

À côté d’elle, un homme. Grand, les cheveux sombres, le menton affirmé. Il lui ressemblait. Il lui ressemblait terriblement—les mêmes yeux, la même mâchoire, le même port de tête.

« Lachlan », souffla-t-elle.

Il s’approcha. Quand il vit la photo, son visage se décomposa lentement, comme une façade qui se fissurait.

« C’est mon père. »

Iona entendit sa propre respiration changer. Une vague de froid dans le ventre. Elle regarda la photo, puis Lachlan, puis la photo.

« Ta mère est venue ici. Elle a connu mon père. Avant Ellis. Avant tout. »

Elle secoua la tête. Ce n’était pas possible. Sa mère n’avait jamais parlé de Blackwood, jamais parlé d’un homme écossais, jamais—sauf le jour où elle l’avait poussée vers ce poste, avec ce sourire étrange, cette fausse désinvolture que Iona n’avait comprise que beaucoup plus tard.

« Elle ne m’a jamais rien dit, dit-elle.

— Mon père se taisait aussi, dit Lachlan d’une voix serrée. Mais j’ai trouvé des lettres, une fois. Après sa mort. Des lettres adressées à Glasgow.

— Des lettres d’amour ?

— Des lettres d’excuses. »

Le mot resta suspendu entre eux. Iona sentit le froid monter de ses mains. Son esprit faisait des calculs, des rapprochements. Les dates. L’âge de Lachlan. Son visage.

« Quand est-il né, ton père ? demanda-t-elle.

— 1948.

— Il est mort quand ?

— 2003.

— Ma mère avait vingt ans en 1991.

— Et moi je suis né en 1992. »

Iona referma le médaillon d’un geste brusque. La photo tremblait encore dans sa main. Elle tenait la preuve de quelque chose qu’elle ne voulait pas nommer. L’amant de sa mère. Le père de Lachlan. Les mêmes dates. Les mêmes années.

« C’est quoi ton astuce, dit-elle lentement, la voix blanche. Tu veux me dire que tu es mon frère ?

— Je ne veux pas te dire ça. Mais je dois le dire. »

Il recula d’un pas, comme si la simple proximité avec elle était devenue dangereuse. Son visage s’était fermé, les mâchoires serrées, la douleur dans un pli de la bouche. Malcolm les regardait en silence, les yeux clairs, comprenant sans comprendre.

« Je crois que mon père avait une liaison avec ta mère, dit Lachlan. Et je crois que c’est pour ça que ta mère t’a envoyée ici. Je crois qu’elle savait qui nous étions. Je crois qu’elle savait qui tu trouverais.

— C’est impossible.

— C’est possible. Et ça pourrait tout changer. »

Un grand silence cria entre eux. Iona voulut parler, ouvrit la bouche, ne trouva aucun mot. Elle tourna le médaillon entre ses doigts, sentit le métal chaud, le poids de la photo sur sa peau. Sa mère lui avait donné ce pendentif. Sa mère lui avait dit où aller. Sa mère lui avait laissé une image qu’elle n’avait jamais montrée.

Dehors, un bruit. Des pas. Plusieurs paires de pieds sur les graviers. Iona se tourna vers la fenêtre. À travers les carreaux épais, les reflets orangés de torches. Des voix montèrent de la cour.

« On les a ! »

Le chef du village—Coira, à la tête d’une douzaine d’hommes armés tenant des fourches, des fusils de chasse, des lampes. Ils marchaient dans l’allée, face au manoir, face à la porte.

« Nous voulons parler au père Lachlan ! »

Iona regarda Lachlan. Il regardait les torches, puis le médaillon dans sa main, puis elle. Deux désastres. Deux façons de perdre tout.

« Reste en dessous, dit-il. Protège Malcolm.

— Lachlan, ils vont te tuer.

— Ils vont essayer. »

Il monta l’escalier. Iona entendit la porte d’entrée s’ouvrir, et dehors, la foule qui se taisait, et la voix de Lachlan qui faisait face.