Lire le chapitre 3: A Mother's Locket

La pluie tambourinait contre les vitres du cottage comme si elle voulait forcer l’entrée. Iona posa le carton sur la table de la cuisine et souffla. L’odeur de renfermé et de carton humide emplissait la pièce. Elle avait repoussé ce moment depuis deux jours, trop occupée à s’installer, à apprendre les habitudes de la clinique, à ne pas penser à ce qu’elle avait laissé derrière elle.

Mais le carton était là, étiqueté *Maman – à garder* de l’écriture de son père, et il exigeait d’être ouvert.

Elle souleva le rabat. Des livres de poche cornés, un pull en cachemire bleu qui sentait encore le lavande, des lettres nouées d’un ruban usé. Et tout au fond, sous une écharpe de soie, une petite boîte en velours noir.

Le cœur d’Iona se serra. Elle souleva le couvercle.

Le médaillon pesait dans sa paume, plus lourd qu’il ne devrait. En argent vieilli, ouvragé avec un soin minutieux. Elle le retourna. Sur le devant, un arbre aux branches noueuses s’élevait vers un croissant de lune finement ciselé. Rien de clinquant, mais quelque chose d’ancien, d’intentionnel. Elle pressa le fermoir. Il céda avec un déclic sec, révélant un minuscule portrait de sa mère – sourire timide, yeux clairs – et, dans l’autre volet, une mèche de cheveux bouclés comme les siens.

Elle passa la chaîne autour de son cou. Le métal froid glissa contre sa peau puis se réchauffa peu à peu.

Un coup à la porte la fit sursauter.

Elle traversa le petit salon, regarda par le judas. Lachlan Blackwood se tenait sous l’auvent, la capuche de son manteau baissée, les épaules trempées. Il avait l’air aussi mal à l’aise qu’un loup dans un poulailler.

Elle ouvrit. “Monsieur Blackwood.”

“Lachlan.” Il n’entra pas. Il resta sur le seuil, les mains enfoncées dans ses poches, la pluie ruisselant de ses cheveux noirs. “Je… voulais m’excuser.”

Iona croisa les bras. “Pour quoi exactement ?”

“Pour avoir été brusque. Les deux fois.” Il détourna le regard, fixant la lande invisible au-delà du village. “Ce n’est pas une excuse, mais… ici, les nuits de pleine lune ne sont pas de bonnes nuits pour les étrangers. Je n’aurais pas dû aboyer, mais je ne pouvais pas te laisser dehors sans te prévenir.”

“Tu parles de la famille qui charge dans un van en pleine nuit ?” dit-elle, sans chercher à adoucir.

Il se raidit. Ses yeux – verts, aujourd’hui, pas ambrés – se posèrent brièvement sur les siens. “C’est une affaire de famille. Et ce n’est pas à moi d’expliquer.”

“Pourtant tu es là pour t’excuser.”

“Oui. Pour être un idiot.” Presque un sourire. Pas tout à fait. Il balaya la pluie de son front d’un geste las. “Le travail te plaît ? Gareth te traite bien ?”

“Gareth est un gamin de dix-sept ans qui passe son temps à regarder son téléphone entre deux rendez-vous. Mais oui, ça va.”

“Il est meilleur que ce qu’il paraît.”

Iona s’appuya au chambranle. La pluie ralentissait. Dans la lumière grise du crépuscule, elle vit les cernes sous les yeux de Lachlan, la tension dans sa mâchoire. Il n’était pas seulement venu s’excuser, pensa-t-elle. Il avait besoin de parler. Mais il ne savait pas comment.

“Tu veux entrer ?” dit-elle. “Le thé est froid, mais je peux refaire chauffer la bouilloire.”

Il hésita. Puis son regard glissa de son visage à sa poitrine, et il se figea.

Son visage devint pâle comme de la cire.

“Où as-tu eu ça ?” demanda-t-il, la voix soudain rauque.

Iona suivit son regard. Le médaillon pendait hors de son col, la chaîne visible sur sa peau. Elle le recouvrit d’une main. “C’était à ma mère. Pourquoi ?”

“Ta mère.” Il répéta le mot comme s’il le goûtait, comme s’il trouvait une saveur amère. “Elle t’a donné ce médaillon ?”

“Il était à elle. Elle est morte il y a cinq ans. Je viens de retrouver ses affaires.”

Lachlan fit un pas en arrière, dans la pluie. Ses yeux se firent plus sombres. Il porta une main à sa nuque, respira profondément, comme s’il luttait contre quelque chose.

“Tu devrais le ranger,” dit-il. “Le porter… ça peut attirer des regards.”

“C’est juste un bijou de famille.”

“Non.” Il secoua la tête, les mâchoires serrées. “Ce n’est pas juste un bijou. L’arbre et la lune… c’est le symbole des Blackwood.”

Le silence tomba entre eux, dense comme la pluie.

Iona rit, incrédule. “Ma mère était une MacRae de Glasgow. Elle n’avait rien à voir avec votre famille.”

“Pourtant, elle avait ça.” Il n’y avait aucune menace dans sa voix. Juste une fatigue immense, comme si cette nouvelle le brisait un peu plus. “Je ne te ferai pas de mal, Iona. Mais je te dis une dernière fois : sois prudente. Ne porte pas ça dehors. Ne le montre à personne.”

“Pourquoi ? Explique-moi au lieu de parler par énigmes.”

Il ouvrit la bouche. La referma. Quelque chose passa dans ses yeux – un éclat sombre, presque doré, qu’elle n’avait vu qu’à deux reprises, sous l’orage et sous la lune. Puis il se détourna brusquement et marcha dans l’allée sans un mot de plus.

“Lachlan !” appela-t-elle.

Il ne se retourna pas.

La porte claqua presque lorsqu’elle la referma. Iona resta là, le cœur battant, la main serrée sur le médaillon contre sa poitrine. Elle regarda par la fenêtre. Il avait disparu dans le crépuscule. Sur le sol, là où il s’était tenu, quelque chose de sombre gisait en tas.

Elle sortit à nouveau, sous la pluie redevenue fine, et le ramassa. Une écharpe en laine épaisse, d’un gris ardoise. Elle la porta à son visage.

Pine. Résine. Et quelque chose d’autre, plus animal – une odeur de bête mouillée, de forêt profonde, de terre brune retournée. Elle resta là un long moment, l’écharpe serrée contre elle, le médaillon brûlant contre sa peau.

Sa mère avait toujours refusé de parler de ses origines. “MacRae de Glasgow, et c’est tout,” disait-elle. Mais les MacRae n’avaient pas de médaillon à l’arbre et à la lune. Et les MacRae ne faisaient pas pâlir un homme comme Lachlan Blackwood.

Iona rentra, verrouilla la porte, et s’assit à la table. Elle posa le médaillon devant elle. La gravure de l’arbre semblait plus profonde à présent, comme si l’ombre du croissant s’étendait au-delà du métal.

Dans la pièce silencieuse, seule la pluie répondait à ses questions.

Elle glissa le médaillon sous son pull, contre sa peau, et décida qu’elle ne le rangerait pas.

Mais elle ne le dirait pas à Lachlan.

Pas avant de savoir pourquoi sa mère l’avait gardé toute sa vie – et pour qui elle l’attendait.