Lire le chapitre 35: The Missing Found

Un chien de berger qui file entre les arbres comme une flèche grise, et quelque chose dans sa gueule qui traîne. Un vieux sac à dos, verdâtre de mousse, une sangle arrachée, le cuir rongé. Iona le voit d’abord, parce qu’elle est adossée à la porte de la clinique, une tasse de thé froide qui pend au bout de ses doigts, les yeux rivés sur la lisière des bois où la silhouette jaune de la troisième louve n’a pas reparu depuis l’aube.

Le chien s’arrête devant elle, remue la queue, dépose le sac à ses pieds comme une offrande. Il halète, langue rose pendante, oreilles dressées, et il la fixe avec cette intelligence un peu trop humaine des bêtes qui ont côtoyé le surnaturel.

Iona s’accroupit. Le tissu est déchiré, plein de terre et de vieilles aiguilles de pin. Elle tire sur la fermeture éclair, qui résiste, puis cède dans un grincement. D’abord, un parfum ancien, fermé, doux-amer. Ensuite, un foulard en laine bleue, taché de rouille. Un carnet à la couverture granuleuse, les pages gondolées. Et des badges — des badges scolaires, des insignes de concours hippiques, un petit macaron en émail représentant une tête de loup.

Iona connaît ce foulard. Elle l’a vu sur une photo, autour du cou d’une femme aux cheveux roux, souriant devant la maison familiale de Stornoway.

Morag.

Elle attrape son téléphone, compose le numéro de Lachlan d’une main qui tremble à peine. Il décroche à la deuxième sonnerie, sa voix encore rauque du sommeil qu’il n’a pas pris depuis sa blessure.

« Iona ? »

« J’ai trouvé quelque chose. Le sac de ta mère. Des affaires de Morag. Dans les bois, près du chemin de la tourbière. Un chien me l’a apporté. »

Un silence, puis un souffle — un exhalation longue, presque bestiale.

« Je viens. »

Il est là en cinq minutes, le visage encore marqué par la fatigue et la douleur mal cicatrisée, mais il se déplace sans raideur, cette rapidité qui n’est pas tout à fait humaine. Il prend le foulard entre ses doigts, le porte à son nez, ferme les yeux. Quand il les rouvre, ils sont couleur d’ambre brûlé.

« Il y a une mine abandonnée, à l’est. Les Ross s’en servaient autrefois pour cacher des prisonniers. Mon père en parlait comme d’un secret de famille — un secret honteux. » Il relève la tête. « On y va. »

La mine est à vingt minutes à pied, coincée dans une falaise de granit, à moitié masquée par des ronces et des plaques de lierre. Iona écarte les épines, gratte la terre à la main. Derrière les buissons morts, une entrée basse, sombre, pas plus haute que ses épaules. Une odeur de terre humide, de champignons, et autre chose — un animal qui a vécu trop longtemps dans le noir.

Lachlan passe le premier, s’accroupit pour franchir l’ouverture. Iona le suit, le cœur battant, les mains moites. Le tunnel s’enfonce, se rétrécit, puis s’élargit soudain en une chambre naturelle, un dôme de roche où la lumière du jour filtre par une fissure.

Au fond, dans un tas de couvertures pourries, une forme.

Iona retient son souffle.

La femme est maigre — terriblement maigre, les joues creuses, les cheveux roux ternis et emmêlés comme de la paille. Elle est accroupie, les bras autour des genoux, les yeux d’un jaune sombre qui luisent dans la pénombre. Ses vêtements sont des lambeaux. Elle sent le fauve, la sueur séchée, le sang.

Morag.

Elle ne bouge pas quand ils approchent. Elle ne grogne pas. Elle les regarde, la tête légèrement inclinée, comme un oiseau qui évalue une menace.

« Maman », dit Lachlan, sa voix craquant à peine.

Morag cligne des yeux. Elle ouvre la bouche — des dents pointues, des canines trop longues — mais aucun son n’en sort. Elle se tasse davantage, comme si elle voulait disparaître dans la pierre.

Iona fait un pas en avant. Elle lève les mains, paumes ouvertes, et elle parle doucement, comme on parle à un chien effrayé.

« Bonjour, Morag. Je m’appelle Iona. Je suis vétérinaire. Je ne suis pas là pour te faire du mal. Je ne suis pas là pour te prendre quoi que ce soit. Je veux juste — je veux juste m’assurer que tu es en sécurité. »

La femme ne répond pas. Mais ses yeux — ses yeux changent, passent du jaune au brun, un battement de paupière, puis reviennent au jaune. Iona s’accroupit, au niveau de son regard, à quelques mètres de distance.

« On sait ce qui t’est arrivé. On sait qu’ils t’ont forcée. » Sa voix vacille à peine. « Tu es restée cachée ici tout ce temps, parce que tu ne pouvais pas choisir. Parce que tu n’étais ni avec eux, ni avec nous. »

Morag baisse la tête. Un frisson parcourt ses épaules.

Iona sort une compresse de sa poche, un peu de son thé froid qu’elle a versé dans une gourde, la pose par terre entre elles, comme un pacte. « Tu n’as pas à choisir. Pas ici. Pas maintenant. »

Morag avance de quelques centimètres. Ses doigts — longs, les ongles sales et ébréchés — touchent la gourde, la retirent, la portent à ses lèvres. Elle boit, par petites gorgées, la main tremblante.

Lachlan reste en arrière, immobile, les poings serrés. Il ne dit rien. Il ne peut pas.

Iona reste accroupie, patiente. Le temps passe. La lumière oblique de la fissure se déplace. Morag boit, pose la gourde, la reprend, la repose. Elle regarde Iona — pleinement cette fois, avec les yeux d’une femme, pas d’une bête.

Sa bouche s’ouvre. Ses lèvres remuent, cherchent le son, le perdent, le retrouvent.

Elle dit :

« Home. »

Un seul mot, dans un souffle, à peine audible.

Iona sent les larmes lui piquer les yeux. Elle tend la main, et cette fois Morag la prend.

À l’extérieur, dans la forêt, un loup hurle au loin. Pour la première fois, le son n’a plus rien d’une menace.