Lire le chapitre 12: The Break-In

La pluie s'était mise à tomber, fine et obstinée, lorsqu'ils atteignirent Bermondsey. Felix coupa le moteur de la voiture volée à deux rues de l'échangeur BT, coupa les phares, et ils restèrent un instant dans le noir, le souffle court, à écouter les gouttes tambouriner sur le toit.

Alex sortit la carte d'interface USB de sa poche — le passe-partout qu'Elena lui avait donné pour accéder au cœur de données. Il la retourna entre ses doigts. Léger. Trop léger pour contenir tout ce qu'il espérait en tirer.

— Tu es sûr de toi ? demanda Felix.

— Non.

— Parfait. On y va.

Ils longèrent un mur de briques noircies par des décennies de fumée, puis trouvèrent l'issue de secours qu'Elena leur avait décrite. Une porte métallique, sans marquage, dont la serrure à badge semblait dater d'un autre âge. Felix sortit de sa poche un petit boîtier électronique — un décodeur de signaux qu'il avait bricolé, selon ses dires, pour d'autres occasions moins légales. Il le colla contre la fente du lecteur. Trois secondes plus tard, un voyant passa au vert et la porte s'ouvrit avec un soupir hydraulique.

La température chuta de dix degrés à l'intérieur. Le couloir s'enfonçait dans le silence, ponctué par le bourdonnement lointain de climatiseurs. Des câbles épais couraient le long des murs, gainés de poussière grise, acheminant on ne savait quels flux vers on ne savait quelles destinations. Le cœur de données se trouvait trois niveaux plus bas, dans une salle que les plans d'Elena désignaient sous le nom de « Chambre 12 ».

Ils descendirent des escaliers de béton brut. Alex comptait les pas. Quarante. Quarante et un. Il pensa à Sarah, à la façon dont elle avait construit ce système, dont elle avait peut-être déjà anticipé cette descente. Felix marchait devant lui, la silhouette tendue, le dos raide, la main droite frôlant discrètement la poche où il gardait — Alex le savait — un pistolet qu'il n'avait jamais montré auparavant.

La porte de la Chambre 12 n'avait pas de serrure à badge. Elle était verrouillée par un simple cadenas numérique, comme si quelqu'un avait voulu rendre cet endroit à la fois accessible et discret. Felix sortit ses outils. Trente secondes. Un clic.

L'intérieur ressemblait à une cathédrale inverse : des rangées de serveurs alignés dans l'obscurité, dont les diodes clignotaient en rythmes désordonnés. L'air était froid, presque stérile, chargé de l'odeur caractéristique du métal chaud et de la poussière d'ozone. Alex chercha l'unité signalée par Elena — la troisième baie, le cinquième rack, l'étiquette marquée d'un parapluie rouge à peine visible sous une couche de graisse.

Il l'aperçut. Sa main tremblait lorsqu'il glissa la carte USB dans le port frontal. L'écran de diagnostic s'alluma, révélant des lignes de code qui défilaient trop vite pour être lues. Un voyant passa à l'orange. Puis au rouge.

— C'est en train de copier, murmura Alex.

Felix gardait le dos au mur, surveillant l'entrée, la mâchoire serrée. Quelque chose n'allait pas. Un silence trop profond. Les diodes des serveurs semblaient clignoter en accéléré, comme si le système entier les observait.

La porte de la Chambre 12 s'ouvrit.

Pas par effraction. Pas par accident. Elle coulissa électriquement, proprement, sans un bruit — et trois hommes entrèrent, cagoulés, armes levées, leurs lunettes de visée braquées sur eux.

Felix réagit en premier. Il tira — un coup sec, assourdissant dans l'espace confiné — et l'un des hommes s'effondra. Mais les deux autres ripostèrent simultanément. Felix pivota, trop lentement. Une balle le frappa à l'épaule, le fit tournoyer. Une seconde l'atteignit à la jambe, et il s'écroula au sol comme une marionnette dont on aurait coupé les fils.

— Cours ! cria-t-il.

Alex était figé. Le voyant de copie était passé au vert. La carte USB s'éjecta avec un léger déclic. Il la saisit, se retourna, et s'élança vers la porte ouverte derrière les hommes — le seul chemin, la sortie de secours qu'ils n'avaient pas bloquée.

Une balle passa à quelques centimètres de son crâne. Il plongea dans le couloir, courut dans le noir, les pas lourds des gardes derrière lui. Ses semelles glissaient sur le béton humide. Les escaliers. Les quarante et une marches. Il les prit trois par trois, le souffle brûlant, la carte serrée entre ses doigts comme si sa survie en dépendait.

Il atteignit la porte de sortie. Elle était ouverte. Derrière lui, une voix hurlait dans un tube — des ordres, des codes, quelque chose sur le réseau.

Alex se précipita dans la nuit pluvieuse. Il courut sans regarder derrière lui, zigzaguant entre les containers, franchissant une grille basse qui lui lacéra la main. Et c'est là — dans la ruelle crasseuse qui longeait l'échangeur, à peine à cinquante mètres de la sortie — que ses pieds butèrent sur un tube métallique abandonné.

Il s'étala de tout son long. La carte USB lui échappa des doigts, décrivit un arc dans l'air, et tomba avec un bruit de plastique sur le bitume humide.

Il tendit la main. Trop tard.

Une botte s'abattit sur la carte. La fit pivoter, la ramassa, et une voix grave dit, sans colère aucune :

— Merci pour l'accès.

Alex releva la tête. Un homme en tenue de sécurité — pas un garde, un agent, avec un écouteur et une arme légère — le regardait d'en haut, la carte USB déjà rangée dans sa poche. Derrière lui, d'autres silhouettes approchaient.

Alex se releva et courut. Sans carte. Sans preuve. Sans Felix.

Les coups de feu s'étaient tus. La nuit était vide à nouveau, mais elle hurlait autour de lui. Il courait, seul, et il savait que quelque part, dans un hôpital de Londres, un homme allait mourir à cause de lui.