Lire le chapitre 23: Léa's Fever

Le visage de Léa avait la couleur des cendres humides. Dans la lueur du fanal à huile que Camille tenait au-dessus du lit, sa peau semblait translucide, et la plaie à son flanc — un trait sombre et enflé, mal fermé par des points de fortune — suintait un filet jaunâtre. Elle murmurait des syllabes sans suite, le front perlé d'une sueur qui n'avait rien de la fièvre passagère.

Julien, assis au bord du matelas, lui tenait la main. Ses jointures blanchissaient. Le bâtiment entier retenait son souffle dans le noir, et quelque part au-dessus, un bébé pleurait sans discontinuer.

— Faut la recoudre proprement, dit Camille en posant le fanal sur la table de chevet. Ce que j'ai fait dans la précipitation, c'est de la couture de fortune. Elle a de la fièvre, oui, mais c'est l'infection qui monte.

Elle ouvrit la trousse qu'elle gardait toujours dans sa sacoche de pharmacienne — un réflexe de métier depuis le premier jour du blackout. Antibiotiques: il restait trois gélules de l'après-dernière boîte. Une fois celles-ci avalées, il ne resterait rien.

— Tu lui donnes ça maintenant, dit Julien, en regardant les gélules.

— C'est le dernier recours, pas le premier. Si je les lui donne et que l'abcès reste à l'intérieur, ça ne fera que retarder l'inévitable.

Un coup frappé à la porte. Les trois échangèrent un regard. C'était le rythme — deux coups brefs, une pause, un coup. Le code du bâtiment depuis qu'ils étaient rentrés, couverts de sang et de nuit.

Camille ouvrit.

Sur le palier se tenait Roland Moreau, leur nouveau pensionnaire. Le vieil ingénieur avait déposé son barda au rez-de-chaussée, dans la conciergerie réaffectée en quartier général commun, et il montait les escaliers avec une lenteur qui n'avait rien de la faiblesse. Il tenait à la main une mallette de cuir usé.

— Je suis ingénieur militaire à la retraite, dit-il sans préambule. Mais j'ai fait trois ans de médecine de campagne avant de bifurquer. On m'a appris à drainer une plaie avec un clou rougi et un chiffon propre.

Camille le dévisagea. La méfiance était un muscle qu'elle avait entraîné depuis des semaines, mais la fièvre de Léa était un argument plus pressant que toute prudence.

— Montrez-moi ce que vous avez dans cette mallette.

Moreau la posa par terre et l'ouvrit. À l'intérieur, dans des alvéoles de mousse, un scalpel chirurgical encore scellé, une pince hémostatique, des compresses stériles, une seringue et deux ampoules de ce qui semblait être de la lidocaïne.

— Vous dormez avec ça sous votre lit ? demanda Julien, incrédule.

— Je ne dors plus. J'attends. Et je viens de vous voir être attaqués dans un jardin public pour une clé USB. Ça m'a confirmé que vous étiez du bon côté, ou du moins du côté qui saigne dans la bonne direction.

Camille examina le scalpel. Le sceau d'origine était intact. Il y avait encore une date de péremption sur l'ampoule — dans six mois. Elle hocha la tête.

— D'accord. Vous opérez. Mais je regarde. Et si je dis que vous faites une connerie, je vous écarte.

— Je n'attendais pas autre chose, dit Moreau.

Léa ouvrit les yeux à ce moment. Elle cligna plusieurs fois, cherchant à mettre au point le visage de Camille penché sur elle.

— Je délire ou j'ai vu un type avec une mallette chirurgicale ?

— Tu as vu juste, chuchota Camille. On va te recoudre proprement. Tu vas avoir mal, mais tu vas vivre.

— C'est pas un détail, souffla Léa.

Moreau fit la toilette de la plaie avec de l'eau bouillie qu'on était allé chercher au dernier étage, là où la cuve de récupération d'eau de pluie restait encore pleine. L'alcool à 90°C provenait de la réserve de Camille — elle en gardait un litre pour la stérilisation, qu'elle utilisait à raison de quelques gouttes par intervention.

Il opéra au fanal, les gestes précis, économes. Il parlait à voix basse, donnant des instructions à Camille comme s'ils avaient travaillé ensemble pendant des années. Elle lui tendait les compresses, tenait la pince, surveillait la respiration de Léa qui mordait un morceau de cuir pour ne pas crier.

Julien, adossé au mur, les regardait. Il ne disait rien. Son regard allait de la plaie ouverte au visage de l'ingénieur, qui ne trahissait aucune hésitation.

— Elle a perdu du sang, dit Moreau. Mais l'abcès n'a pas atteint le péritoine. Elle va récupérer si elle ne force pas pendant dix jours.

Dix jours. Camille savait que dix jours sans affaissement interne — sans que les tensions du bâtiment ne dégénèrent en règlements de comptes — relevait de l'utopie. Mais elle laissa passer.

Quand Moreau eut posé le dernier point et recouvert la plaie d'une compresse propre, il se lava les mains dans la bassine d'eau tiède. Sa respiration était régulière. Seule la fine pellicule de sueur à la racine de ses cheveux blancs témoignait de l'effort.

— Vous aviez raison sur la question du pus, dit-il en séchant ses mains. Vous l'auriez refermé trop tôt, ça aurait fait septicémie en moins de trois jours.

Camille ne répondit pas. Elle regardait Léa, dont la respiration ralentissait, dont les traits s'apaisaient légèrement sous l'effet de la douleur drainée.

— J'ai encore deux gélules d'antibiotiques, dit-elle. Je lui donne tout de suite. Et ensuite, monsieur Moreau, vous allez m'expliquer ce que vous savez décoder sur cette puce, parce que je ne compte pas rester assise ici à regarder la fièvre monter sans faire quelque chose.

Moreau la regarda. Ses yeux pâles s'animèrent d'une lueur qu'elle ne sut pas déchiffrer — calcul, respect, ou quelque chose entre les deux.

— La puce, dit-il, c'est pas un document. C'est un outil. Une clé de démarrage, si je peux me permettre l'image. Sur un réseau militaire, une clé comme celle-là ne sert que si on sait quelle porte elle ouvre.

— Et vous savez quelle porte elle ouvre ?

Moreau ouvrit sa mallette et en sortit un petit ordinateur à écran pliable, plus épais que la normale, avec un clavier renforcé.

— Ça, c'est un poste de commandement de campagne. Il fonctionne, surtout si vous avez un chargeur solaire qui tient le coup. Je ne sais pas encore quelle porte elle ouvre, mais je sais comment demander à la porte de se présenter.

Julien s'approcha, l'œil aux aguets. Le chargeur solaire — celui de son ancien poste de secours, celui qui avait permis à la communauté de recharger deux radios et une lampe de secours — était sur l'étagère, encore branché à une batterie de route.

— On décode demain matin, à la première lumière, dit-il. Quand Léa aura eu ses antibiotiques et que le bâtiment sera calme.

Camille ouvrit la porte de la chambre, regarda dans le couloir noir. Une odeur de soupe maigre montait du rez-de-chaussée. Quelqu'un riait en bas — c'était presque incongru.

— Non. On décode tout de suite. Si cette puce contient une information qui peut nous donner une avance — même d'une nuit — je ne veux pas la laisser moisir dans une poche.

Elle sortit la puce de la poche intérieure de sa veste. Elle était minuscule, dans son étui de métal mat, encore chaude de son corps.

— Léa va rester avec Sylvie en bas. Elle sait s'occuper d'une blessée. Nous, on monte au dernier étage.

Moreau incline la tête, un mouvement presque imperceptible. Il range son ordinateur, prend le chargeur solaire et se dirige vers l'escalier.

Julien reste un instant auprès de Léa. Il lui murmure quelque chose que Camille n'entend pas — une prière, une promesse. Léa répond d'un battement de cils. Puis il se tourne vers le couloir.

Dans l'escalier, Camille entend Moreau s'arrêter. Sa voix, grave, résonne dans la cage d'escalier :

— Une dernière chose. Pour que je sois sûr de bien comprendre ce qu'on va trouver là-dedans. Si la puce confirme ce que je soupçonne depuis le début, ce qu'on a dans les mains — ce qu'on vous a attaqués pour voler — c'est pas une preuve. C'est un déclencheur.

Camille échange un regard avec Julien.

— Un déclencheur de quoi ?

Moreau ne se retourne pas. Il reprend la montée, pas après pas, avec une fatigue que sa voix ne trahissait pas.

— Le blackout s'arrête pas par miracle, dit-il. Il s'arrête par ordre. Et cette puce, c'est peut-être la main qui va appuyer sur le bouton.