Lire le chapitre 37: The Last Battle

La mitrailleuse crépita au-dessus de leurs têtes, pulvérisant le plâtre du corridor. Camille s’aplatit contre le mur, les mains sur les oreilles, le souffle coupé par la poussière et la cordite. La chaleur des impacts lui brûlait la nuque.

— *Julien !* hurla-t-elle.

Il était déjà en mouvement, silhouette sombre qui rampait entre deux transformateurs renversés, son arme levée. Derrière elle, Malik gisait contre une conduite d’eau, le sang noircissant son épaule, les yeux mi-clos. Les brassards rouges avaient verrouillé l’entrée principale de la sous-station, mais le flanc nord restait vulnérable. Bref. Fragile. Mortel.

— *On ne passera pas par ici,* souffla Julien en revenant vers elle. *Il me faut quinze secondes au tableau principal. Vingt, peut-être vingt-cinq. Le temps que le code se charge.*

Camille sortit le journal de son père. Il ne pesait presque rien, cette pièce de cuir et de papier chiffré. Toutes les vies du quartier tenaient entre deux plaques de carton. Elle le serra contre sa poitrine.

— Alors je la pose, cette saloperie, et je fonce.

Julien la regarda. La pénombre adoucissait les traits creusés, mais elle y lut l’essentiel : il savait déjà ce qu’il allait faire. Il portait ce regard depuis la toiture, depuis les égouts, depuis l’effondrement de l’immeuble. Le regard de celui qui a choisi, qui n’a plus besoin de réfléchir.

— Écoute-moi, dit-il en attrapant sa nuque. Je fixe le nœud. Il y en a quatre au poste central. Je les immobilise, je t’ouvre le passage. Tu ne t’arrêtes pas pour moi. Tu ne te retournes pas pour moi. Tu entres le code, tu appuies, et tu vis.

— Julien…

— *Promets-le-moi.*

Un homme en brassard rouge apparut à l’extrémité du couloir. Puis deux. Puis trois. Julien lâcha sa nuque, se redressa dans le fracas des balles, et tira. La première rafale faucha le premier homme ; les autres se replièrent derrière une benne à gravats.

— *Vas-y !* hurla-t-il. *Vas-y maintenant !*

Camille bondit.

Le monde se réduisit à une longueur de câbles, un enchevêtrement de cuivre et de béton sous une voûte fissurée. Elle courait comme on nage sous une banquise : sans respirer, sans penser, sans regarder en arrière. Les impacts claquaient à sa droite, ses pas frappaient le sol à gauche. Elle glissa derrière le pupitre principal à l’instant même où Julien lâcha une dernière grenade.

Le souffle l’enveloppa. Un nuage de fumée et de gravats gomma la silhouette qu’elle avait laissée derrière elle, debout entre les caissons, l’arme claquée contre l’épaule, seule face à une armée.

La silhouette tangua.

Elle ne la regarda plus.

Ses doigts tremblaient trop pour tourner les pages. Elle arracha sa veste, enroula un pansement de fortune autour de sa paume, essuya le sang qui coulait de sa tempe. Le code. Treize caractères. Elle les avait répétés cent fois dans sa tête, la nuit, sous les décombres de leur immeuble, pendant que son père lui apprenait la prudence et la défiance. *Le réseau n’oublie pas, Camille. Les lignes se souviennent de qui les a nourries.*

Treize caractères. Elle déplia le clavier mécanique du pupitre, frotté par des décennies d’usage. Ses doigts trouvèrent l’aluminium. Un premier caractère. Le résonateur vibra. Un second. Derrière elle, les tirs faiblissaient — plus une arme, puis deux. Julien n’avait plus de munitions.

Un troisième caractère.

Une balle siffla, fracassa la vitre blindée du pupitre. Camille ne bougea pas. Quatre. Cinq. Le tremblement de ses mains était pire que la peur. Six. Sept. Il ne faut pas se retourner. Il ne faut pas regarder s’il est encore debout.

Huit. Neuf. Dix.

Le système lui demanda la confirmation. La voix de son père monta du papier, imprimée dans le cuir et dans sa mémoire : *La grille n’oublie pas ceux qui la rallument.*

Onze. Douze. Treize.

Elle appuya sur ENTRÉE.

Le silence du réseau se fit. Une seconde entière, douloureuse comme une expiration bloquée. Elle entendit, à travers la fumée, un corps tomber. Le sien, peut-être. Celui de Julien. Elle n’avait rien promis d’autre que de vivre.

Puis tout s’éteignit.

Non. Tout s’alluma.

Un générateur, un, puis deux, puis dix, dont les vrombissements ébranlèrent le béton dans une onde successives. Les lampes rouges du pupitre virèrent au blanc. Au-dehors, Paris hurla de lumière, une ville entière arrachée à son linceul, et Camille s’effondra, les mains à plat sur le métal vibrant, la joue sur le clavier encore chaud.

Quand elle se redressa, la fumée se dissipait.

La silhouette était tombée derrière elle, dans la travée.

Elle ne se retourna pas.